La Vie est un Théâtre

« Et si on disait deux semaines ? »

L'Ombre-chevalier garda son attention tournée vers le garde, qui prenait doucement une teinte rougeâtre, bientôt bleuâtre, et qui cherchait de plus en plus de l'oxygène. Cependant, il devait résister à l'envie grandissante de dégainer, de foncer vers cette cellule et de passer sa rapière au travers de ce Roi Maudit. Car la voie légèrement moqueuse, mais froide avait fait mouche. Mais s'il craquait bêtement, il serait sûrement mort dans le quart d'heure. Le Roi était sous-alimenté, mais même dans ces conditions il était loin d'être inoffensif ! Ill' ne doutait pas de ces chances face au Roi... Seulement, le Fléau de Krynn était puissant, avec une épée, à main nue ou par sa magie. Donc par précaution, pour éviter de mourir en mettant fin à la vie de l'ex-monarque, Ill' faisait tout pour garder son sang froid.

« Tu as raison, Illéam’m Nazed’d. Je croyais que tu ferais de plus grandes choses que gardien de prison… »

Ill' sentait le regard du Métis dans sa nuque. Il avait aussi sentit le ton sarcastique du prisonnier... Ainsi que les bruits de pas attestant que le monarque était retourné au fond de sa cellule. Mais le chevalier comptait rester maître de lui même ! Le Roi se donnait en spectacle ? Il gardait ses grands airs ? Même enfermé dans cette cellule si ridicule pour le Seigneur qu'il avait été ? Et bien, s'il voulait du spectacle, il lui en donnerait ! Et ignorer le Roi semblait être approprié ! Aussi garda-t'il toute son attention fixée sur l'homme qui suffoquait sous sa poigne...

« Quel est ton nom ? Demanda l'Ombre-chevalier en desserrant légèrement sa prise pour que son « camarade » puisse répondre.
- Pourquoi je te le dirais ? Lâcha-t'il d'un ton dédaigneux.
- Je tiens ta vie au creux de ma main...
- Kelrar, finit par cracher le démon, après qu'Ill' ait accentuer la pression de sa main sur sa trachée. »

Un sourire carnassier apparu sur le fin visage de l'incube. Il avait une soudaine envie de jouer. À lui de montrer tous ses talents ! Il eut un regard mauvais vers l'elfe du Soleil, pour lui signaler de bien retenir les évènements qui allait suivre. Faire d'une pierre deux coups... Un avertissement de ce qui attendait le magicien...
L'Ombre-chevalier se pressa contre le corps prisonnier du démon. Il laissa son pouvoir séducteur faire un peu de chemin dans l'esprit de Kelrar, et lorsque la confusion s'installa dans son esprit, il reprit d'une voix caressante.

« Tu n'es rien. Tu es tendu... Tu trembles devant un homme enfermé. Tu n'es qu'un lâche !
- Ce n'est qu'à cause de ta présence... murmura l'homme, déjà perdu et envoûté par l'incube.
- Je t'ai maîtrisé.
- Comment pourrais-je ne pas être soumis ? »

Voir un démon, grand, puissant, viril, être si facilement soumis émoustilla Ill'. Il allait peut être pouvoir s'amuser certains soirs avec ce pantin... Il posa ses lèvres sur celle de Kelrar et fut surpris lorsque l'homme approfondit de son propre chef le baiser. Il mordit donc fermement la lèvre inférieur du chevalier, se dégageant avec un sourire appréciateur. Le goût n'était pas des plus mauvais... Pourtant...

« Tu n'es rien ! Tu ne feras rien sans mon autorisation ! »

Il s'écarta du garde. Une part de lui-même regretta de mettre fin à cet échange. Le goût métallique du sang, la couleur vermeille si magnifique qui coulait sur le menton de l'homme le mettait dans un état proche de la folie... État de manque... Ce soir, il lui faudrait de la compagnie... N'importe qui ? Non il savait que ce soir il craquerait... Alors Azur ? Possible ! Une certaine chaleur l'envahit, et il souhaita être déjà le soir...
Il relâcha son pouvoir. La douleur causée par sa lèvre ensanglantée tira rapidement le démon hors du sortilège de l'incube. Il poussa un hurlement de douleur, porta sa main à sa lèvre et essuya le sang qui coulait abondamment de la plaie. Ill' aurait avec plaisir léché lui même le sang. Il dût se contenter de celui qui avait légèrement coulé sur son propre menton. Le garde regarda avec un air terrifié l'Ombre-chevalier. Ce fut comme si les souvenirs des deux minutes écoulées lui revinrent en pleine face.
Ill' venait de l'humilier. De le soumettre. Et lui, non content de le reconnaître, il avait même apprécier l'échange. De rage, il fonça sur l'incube, à mains nues. Ill' avait plus ou moins prévu la réaction du garde. Sa main jaillit, avec rapidité et sauvagerie, et du tranchant il frappa au niveau de la pomme d'Adam. Kelrar s'effondra dans un cri, mélange d'exclamation de douleur et de gargouillements incontrôlés.

Sans plus d'intérêt pour le garde dorénavant au sol, dont les deux autres s'occupaient déjà, Ill' se tourna vers le Roi Déchu. Celui-ci laissait son regard courir sur Ill'. Dans l'état de manque dans lequel il se trouvait, se regard lui parût révélateur et délicieux. Le Roi préférait les femmes ? Il pourrait toujours s'en accommoder !

« Je suis flatté. Si vous vouliez me vexer, vous auriez dû parier sur deux jours... J'ai donc une certaine valeur à vos yeux pour penser qu'une semaine est trop courte pour me tuer. Quant à mon destin... Quoi de plus noble et grandiose que de tenir emprisonner le Fléau de Krynn, Markhal de Langcaster. Les gens me connaîtront. Je vous empêcherait de sortir. Et si j'échoue, je serais l'homme qui vous traquera jusqu'à votre mort. Que je vous donnerais naturellement. »

Lors de leur dernière rencontre, Ill' n'avait pas été aussi grandiloquent... Il faut dire que ce jour là, le roi était en pleine possession de ces moyens, entouré de toutes ses troupes, fort de tout son pouvoir....


**Dix ans plus tôt**

Ill' était au bord d'un précipice... Au sens figuré ! Depuis combien de temps était-il à deux doigts de sombrer dans la folie ? Depuis qu'il avait vingt ans... Et il en avait cent-seize ! Quatre-vingt-quatorze ans d'entraînement, d'alcool, de douleur, de drogue, de blessures, de prostitutions, de combat... Tant d'années, où son esprit s'était torturé par une haine indéfectible, des envies de vengeance qu'il ne pouvait pas mettre en oeuvre... Des années pendant lesquels il avait parcouru en long et en large le territoire de l'Empire, courant après Zorill', suivant les rumeurs, poursuivant ses fantômes...

Mais depuis un an, une nouvelle l'avait sortit de sa torpeur. Ses recherches allaient pouvoir aboutir... Son père, Krynn sait qu'il ne supportait pas l'idée que ce démon soit son père ! Son père allait enfin payer. Payer pour son enfance, payer pour sa mère, payer pour cette blessure, payer pour toutes les années qui venaient de passer ! Cette nouvelle grandiose était la formation de Soras par Markhal. Et ce nouveau royaume faisait la guerre à Elendil. Regroupant plus de bandits, de renégats que toutes les prisons du continent ! Alors si Ill' avait une chance de retrouver son père quelque part, c'était bien là !
Sa haine n'avait cessé de grandir depuis qu'il avait pris connaissance de la nouvelle ! Il était sortit de sa torpeur, avait affûté son épée et son esprit, et ensuite avait entreprit un long voyage, peuplé de grand trous noirs dans sa mémoire. Qu'avait-il fait pendant ses moments d'absences ? Aucune idée... Plus d'une fois il s'était réveillé les mains pleines de sang, jamais du sien. Cependant, il s'en réveillait toujours plus vigoureux. Puis il avait enfin atteint le Royaume séditieux. Il avait franchi la frontière, se laissant guider par les gens qu'il croisait. Car après tout, avec ses origines et son apparence, comment ne pas le croire lorsqu'il disait rechercher un refuge face aux autorités. Il avait donc voyager pendant près d'un moi avant de trouver le Château Ébène.

L'incube y était arrivé à l'aube. La ville se réveillait à peine, et lui recherchait déjà de précieuses informations. Des esclaves, des guerriers, des assassins, des marchands, des hommes pendus au gibet... Tout ça dans un même lieu, de la manière la plus naturelle qui soit... La plus brutale aussi ! Les cris de suppliciés parvenaient au oreille du démon. Ces hurlements réveillèrent en lui des souvenirs douloureux... Pendant son enfance, ces gémissements avaient été ce que Zorill' considérait comme une berceuse des plus mélodieuses... Et Ill' lui même avait poussé des cris déchirant lorsque son père passait ses nerfs sur son corps frêle... Ces réminiscences douloureuses eurent un effet bénéfique sur le jeune homme. Elles firent de sa haine un mur en acier trempé qui contenait toute la détermination de l'incube. Il terrasserais son père. Cela, plus qu'une promesse était une prophétie. Pour lui. Mais il était convaincu que cela était gravé quelque part. Dans le marbre...

Il questionna les passants. « Je cherche l'armée de Soras » était les seuls mots qui franchissait la barrière de ses fines lèvres. Certains ne lui répondaient pas, d'autres se moquaient de son allure frêle. Il eut tôt fait de les passer au fil de sa lame. Un jeune garçon bien inspiré le mena jusqu'au château. Le petit humain, qui n'vait pas plus de dix ans, le conduisit vers la clameur qui montait de la salle du banquet. Ill' sentait son sang bouillir comme jamais. Il le sentait ! Il touchait au but ! Il accorda un regard au gamin qui l'avait amené jusqu’ici. Sa main se porta à sa bourse, et il en sortit de nombreuses pièces. Le môme fila loin avec son butin, sans demander son reste.

Tel un grand seigneur, Ill' franchit la grande porte du banquet. Il avait le menton haut, toute sa haine avec lui, toute sa fierté aussi et surtout tout son charisme. Rien ne pouvait l'arrêter. Dut-il se battre contre tous les soudards de son père pour l'affronter enfin ! Il se retrouva à un bout d'une salle pleine, bruyante où festoyait une grande partie de l'armée Sorassienne. À l'autre bout de la salle trônait Markhal, grand seigneur, charismatique, imposant, terrifiant ! Ainsi que son Griffon, qui complétait à merveille son maître. Seulement, de cela, Ill' en avait à peine conscience. Il s'était focalisé sur une seule personne.

Zorill'.

Tant haït...

Tant craint durant l'enfance...

« Zorill' ! Cette lame, ce n'est pas mon fantôme qui la tient. Mais elle sera quand même l'instrument de ma vengeance ! »

Il avait dégainé, se tenant majestueux au milieu de la porte. Sa sauvagerie ne demandait qu'à s'exprimer. Sa folie était loin derrière lui. Il n'avait qu'un but : tuer.
Le reste ? Aucune importance !

Ill’ l’avait ignoré jusqu’ici, mais le roi ne s’en formalisa pas. Après tout, sa phrase ne demandait pas de réponse. C’était au contraire lui qui répondait à l’incube pour sa première provocation qui avait ouvert les hostilités. Néanmoins, l’agacement teinta légèrement les traits du roi quand Ill’ s’était adressé à Kelrar sans même lui accorder un regard. Bordel ! S’il devait passer les prochaines années avec Markhal, il avait intérêt à comprendre qu’il ne pouvait pas faire certaines choses ! Heureusement que le démon lui offrit une autre forme de spectacle au métis. Disons que cela suffisait pour que Markhal oublie qu’Illéam’m venait de se foutre complètement de ce qu'il venait de lui dire.

Soumission. Désir. Luxure. La température de la pièce venait de monter de plusieurs degrés. Le sang coula. Markhal sentit malgré lui son excitation augmenter devant le liquide rouge vermeille qui coulait sur le menton de l’agresseur et l’agressé. Le métis ne put s’empêcher de fixer d’un air envieux le nectar divin, la langue de l’incube le lécher et le savourer avec délectation. Bordel, Markhal se sentait d’envie de défoncer un ou deux murs uniquement pour une seule goutte… Car il ne fallait pas l’oublier, le roi était à moitié démon. Pire, moitié succube. Et apparemment, sa mère lui avait transmis bien plus qu’un œil rouge et une haine envers son paternel. Markhal s’en rappelait soudain cruellement... Peut-être était-ce le fait qu’on le maintenait constamment affamé, peut-être était-ce tout simplement un jour à tendance démoniaque. Toujours était-il que pour la première fois depuis des années, il avait envie de se retrouver à la place d’Ill’ et même la première fois de toute son existence qu’il désirait embrasser un homme uniquement pour connaître le goût de ses lèvres ensanglantées…

Il refusa aussi vite l’idée qu’elle lui était venue. Les hommes ne l’intéressaient pas. Et si jamais ça ne faisait que lui effleurer l’esprit le souvenir de son ancien professeur, son corps musclé et en sueur se pressant contre lui, l’étouffant dans une étreinte pressée et excitée, tuait aussitôt l’envie dans l’œuf. Quand Ill’ se tourna finalement vers lui et que leurs regards se croisèrent, Markhal eut le coin de sa bouche qui tressaillit. Le regard du démon lui rappelait justement celui de Xandar, aussi affamé de sang et de débauche. Même après des années et l’exécution de l’elfe pour vengeance, Markhal était encore sensible sur ce sujet. S’il avait passé la case du traumatisme, les souvenirs de son humiliation et de l’horreur restaient comme une marque au fer rouge dans son esprit. Il avait encore l’impression de sentir les mains de son instructeur le caresser lascivement et éveiller en lui un désir que son corps ressentait mais que son esprit rejetait. Xandar avait essayé plusieurs fois après de le coincer pour poursuivre ce qu’il avait commencé, mais heureusement Markhal avait à chaque fois trouvé le moyen d’éviter la confrontation. Leur dernière recontre datait d’il y a très longtemps, quand le maître d’armes avait été condamné et attendait dans sa cellule l’aube qui sonnerait l’heure de son exécution. Markhal avait été le voir. Le semi-démon s’était approché de lui, puis l’avait embrassé et mordu la lèvre, exactement comme Ill’ l’avait fait avec Kelrar aujourd’hui. Ensuite, il lui avait souri et avait lâché d’un ton sardonique : « Alors c’est ça qu’a le goût de la mort… » Xandar semblait avoir compris que tous ses malheurs avait pour origine ce petit garçon dont il avait abusé plus jeune et qui maintenant se vengeait. Il avait sûrement aussi découvert que les meurtres impériaux avaient été commis par Markhal, mais il ne put jamais le dire, sa langue ayant été arrachée par ce même baiser langoureux qu’il venait de lui offrir. Pourtant, l’elfe ne pensa pas à cet instant à son innocence pour les crimes dont il était accusé. Non. Il regretta juste de ne pas avoir pu faire de cette bête sauvage, indomptable et hypnotique grâce à ses yeux si rares, son jouet et esclave. La rumeur dit que Xandar regardait fixement quelqu’un dans la foule jusqu’à ce que sa tête quitte ses épaules. Markhal, cependant, savait que ce regard avait trouvé son destinataire. Et qu’il avait reçu un baiser de la main en retour. L’elfe était mort en silence et le sourire aux lèvres…

Depuis cette expérience, il n’avait plus jamais laissé un homme le toucher autrement que pour servir ses propres besoins. Et encore, il avait toujours délimité sévèrement les règles à ne pas dépasser, même si quelques doigts avaient dû servir d’exemple… C’était également depuis ce jour qu’il n’avait jamais vu les femmes avec qui il couchait que comme des jouets au service de son bon plaisir. Des jouets qu’il s’empressait de vite réduire au silence pour sa sécurité et sa tranquillité d’esprit. Puis elles étaient arrivées. Ces femmes qui lui offrirent non seulement leurs vies, mais leur loyauté. Mais c’était auprès de l’une d’elles plus particulièrement que Markhal avait appris que les femmes avaient beaucoup plus à lui offrir qu’une nuit de plaisir et un petit déjeuner au lit à Aram… Une femme qui avait été pour lui une mère, une sœur et une amie… Une femme qui lui avait obéi jusqu’au bout et qui devait sans doute se trouver très loin à cet instant. Elle lui manquait terriblement. Elle seule parvenait à le pousser à bout et qu’il soit content qu’elle l’ait fait. Les idiots qui lui servaient de gardiens l’énervaient tout court et Markhal n’était content qu’ils l’aient fait qu’une fois qu’il leur avait fracassé le nez contre le mur.

Markhal croyait souvent que c’était lui qui était la bête de foire dans cette prison. Mais pour une fois, le spectacle était de l’autre côté des barreaux de sa cage. Voir Kelrar à terre, rabaissé comme un objet après sa faiblesse face à l’attirance physique qu’il avait éprouvé pour Illéam’m, provoqua des vagues de plaisir que Markhal entreprit de cacher derrière un visage impassible. Pourtant, nul n’aurait pu se méprendre sur la lueur de joie perverse qui brillait dans ses yeux quand ils se posèrent sur la masse informe du garde. L’attaque de revanche de Kelrar fut vite balayée, ce qui prouvait la supériorité de l’incube sur son confrère démon. Et apparemment, Ill’ voulait que cela serve d’avertissement pour les deux autres. Markhal ne savait pas s’il était stupide, inconscient ou juste courageux. Après cette action, il venait de se faire un ennemi, et le roi n’était pas certain que les autres chevaliers apprécient qu’un de leurs amis soit ainsi humilié, surtout devant le prisonnier. D’un autre côté, Ill’ était assez fort et avait une bonne réputation pour ne pas avoir trop de problèmes. Et puis, après un ou deux autres exemples, les Chevaliers comprendraient vite à qui ils avaient affaire. Markhal, pour sa part, avait un excellent jugement sur ce genre de choses… Jugement qui ne l’avait pas trompé à leur toute première rencontre…


** Dix ans plus tôt**

Un cri avait déchiré la salle. En temps normal, personne n’y aurait fait attention, puisque tout le monde dans cette salle criait, hurlait et s’égosillait, pourtant le silence se fit. C’était la haine pure et vivace qui avait balayé tous les autres bruits dans la pièce. Les guerriers, comme des mouches attirées par la merde et la pourriture, s’étaient tus devant la rage animale qui habitait le propriétaire de la voix. La silhouette de l’homme se découpait dans l’embrasure de la porte. Le port altier, le menton relevé dans tout son orgueil, cet homme avait l’air d’être au-dessus de tous ces hommes qui constituaient l’armée sorassienne. Même si Markhal ne prenait que les meilleurs, ceux qui avaient prouvé une bonne maîtrise de leur arme, quelle qu’elle soit, quand l’inconnu dégaina sa lame, le roi frémit. Cet homme-là était fort. Rien que dans ce simple geste, Markhal avait vu ses muscles parfaitement dessinés se plier souplement, sa prise sur la garde témoigner de son habitude et la position de son corps prouver que l’utilisation de son arme n’avait qu’un seul objectif : tuer.

Des idiots pensèrent en voyant l’homme à l’allure un peu frêle qu’ils auraient vite fait de réduire au silence cet inconscient. Les plus saouls d’entre eux posaient déjà leur main sur la garde de leur épée et se levaient pour corriger l’inconnu. Voyant déjà la catastrophe se profiler, Markhal leva la main et un croassement lugubre d’Aram, bien qu’il fut discret, fit retourner toutes les têtes. Les guerriers, sur un autre geste de la main de leur roi, s’inclinèrent et retournèrent s’asseoir. Même avec cinq tonnelets de bière derrière eux, aucun d’eux n’étaient encore assez beurrés pour oublier quels supplices attendaient celui qui oserait désobéir à Markhal. Le plus doux étant de devenir le jouet de la conseillère si le soldat était assez beau pour la satisfaire, le pire, de devenir celui de Markhal. Aucun des deux n’était enviable, mais si Lilou torturait à moitié pour le plaisir, à moitié pour se nourrir, Markhal n’y éprouvait que l’étanchement de ses pulsions les plus primaires. Là où sa délicieuse conseillère utilisait des instruments de torture ou un fouet de sa collection personnelle (voire un de ses poisons si la fantaisie était au rendez-vous), Markhal n’utilisait que ses cimeterres et tranchait avec une précision chirurgicale pour lentement humilier son adversaire avant de l’achever… Si l’envie lui en prenait. Certains avaient parfois passé plusieurs semaines dans une cage accrochée à l’extérieur du Château à plusieurs mètres du sol, pourrissant au soleil et mourant de froid la nuit, maintenus en vie uniquement pour allonger leur supplice. On ne plaisantait pas avec la loyauté à Soras. Une fois le pacte signé, il ne se défaisait qu’une fois son heure sonnée. À eux de choisir quand, où et comment ils entendraient la cloche de l’enfer les appeler.

« Je crois que c’est toi qu’il cherche, Zorill’ » fit le roi au démon qui n’avait pas esquissé de mouvement face à celui qui l’avait interpellé, sur un ton amusé. Mais il ne s’amusait pas de celui qui agressait Zorill’, mais au contraire de Zorill’ lui-même.

Le bâtard des deux races commençait à voir un plan se dessiner dans son esprit alors qu’il faisait signe au démon –en tout cas le présumait-il devant sa peau blanche et ses yeux rouges – d’approcher vers son trône. L’occasion était excellente pour apprendre à sa nouvelle recrue qui était le roi et qu’il n’était qu’un guerrier parmi d’autres. Doué, d’accord, mais juste un soldat. Il n’aurait pas besoin d’Alectö pour la leçon pour une fois. Une fois qu’il fut à portée de voix, Markhal s’adressa au nouveau venu, encore plein de sauvagerie qui menaçait d’éclater à tout instant.

« Avant de lancer ton défi, démon, tu dois savoir que tout guerrier est tenu de se présenter devant moi et de m’en demander la permission… »

Il avait dit cela sur le ton d’une remarque, comme si on rappelait à quelqu’un qu’on ne mettait pas les coudes sur la table pour manger ou qu’on ne découpait pas quelqu’un en morceau avant de bien l’avoir regardé dans les yeux pour y lire la peur… Les règles de politesse de base, à vrai dire. Il attendait de cet homme qu’il lui dise au moins son nom. Les raisons de ses griefs envers Zorill’ lui importaient guère, comme il ne serait qu’un instrument pour l’humiliation de celui-ci, mais s’il les lui contait, Markhal était prêt à entendre une bonne histoire qu’il pourrait toujours utiliser plus tard… Maintenant, si le guerrier inconnu désobéissait… Vous connaissez maintenant le châtiment qu’il risquait.


**Présent**

« Je suis flatté. Si vous vouliez me vexer, vous auriez dû parier sur deux jours... J'ai donc une certaine valeur à vos yeux pour penser qu'une semaine est trop courte pour me tuer. Quant à mon destin... Quoi de plus noble et grandiose que de tenir emprisonné le Fléau de Krynn, Markhal de Langcaster. Les gens me connaîtront. Je vous empêcherais de sortir. Et si j'échoue, je serais l'homme qui vous traquera jusqu'à votre mort. Que je vous donnerais naturellement. »
« À mon tour d’être flatté que tu braves les couloirs sombres et puants de la prison pour devenir le cent et unième gardien du Traître à l’Empire. Je suis certain que les gens t’adoreront et t’acclameront devant la grandeur et la difficulté de la tâche… »

Le sarcasme dégoulinait de sa voix comme du poison. Il ne voyait rien de glorieux à garder les couloirs de sa prison. Certes, c’était bon pour son orgueil que quelqu’un comme Ill’ considère cela comme un honneur, mais c’était stupide. Si Markhal décidait de s’échapper, ce ne serait pas les Chevaliers qui lui poseraient problème, c’était la prison en elle-même. Déjà quand il habitait à Soras, il lui arrivait de se perdre dans les tunnels de Naekor. Lilou avait fait faire plusieurs passages secrets et raccourcis pour l’utilisation de son roi, qu’elle avait mis à sa disposition sans énoncer le fait que son sens de l’orientation était déplorable. Encore une des raisons pour lesquelles la succube était la meilleure et un des éléments les plus précieux de Soras.

« Et les deux semaines, c’est le temps qu’il faudra à tes nouveaux amis pour ramasser les morceaux et faire disparaître les tâches. » dit-il juste pour le plaisir. « Naturellement » ajouta-t-il pour imiter le ton condescendant qu’Illéam'm avait utilisé un peu plus tôt concernant sa mort s’il s’échappait. Néanmoins, pour une fois, aucune de ses paroles n’avaient été dites sur un ton moqueur ou amusé. Il avait été sérieux. Il ne venait pas de le provoquer, il venait de lui faire une promesse. Et ce n’était pas parce que Ill’ s'était moqué de lui qu’il le ferait, il le ferait parce qu’il représentait ce que Markhal serait devenu s’il avait réussi à mettre de côté ses désirs de pouvoir.

Les deux comparses avaient finalement réussi à remettre Kelrar sur pied et le ventilaient. Mais le regard du démon n’était pas tourné vers eux. Il regardait Markhal, ses yeux lui promettant déjà une nuit de délicieuses souffrances quand tous ces imbéciles seraient partir. Markhal ne put s’empêcher de laisser un sourire dépasser ses lèvres. Un sourire qui témoignait de toute la folie et de tout le chagrin qui demandait à être évacué d’une façon ou d’une autre. Plus tard, promit-il d’un regard. Pour l’instant il avait une autre occupation qui se révélait des plus divertissantes. Illéam’m était de ses gens qui voulaient laisser une trace dans l’histoire. Pour sa part, Markhal l’avait déjà fait, mais passer le reste de sa vie dans une prison ne lui suffisait pas. Il voulait plus. Qu’Ill’ cherche à écrire sa légende en l’empêchant de le faire l’amusait.

« Quel temps fait-il dehors ? »

Il cacha l’intérêt maladif qu’il éprouvait pour cette question derrière un masque froid et impassible. L’Ombre-Chevalier verrait-il la fébrilité de sa demande ? Après tout cela faisait bientôt deux ans qu’il n’avait pas quitté les souterrains. Il n’apercevait pas le ciel depuis la lucarne trop haute de sa salle de « promenade ». Avoir des informations sur la météo pouvait sembler bénin et sans intérêt, mais pour lui, c’était comme donner un verre d’eau à un homme assoiffé : cela n’étancherait pas totalement sa soif, mais au moins aurait-il eu pendant un court instant la possibilité de se rappeler les sensations de la fraîcheur de l’eau dans sa bouche et du court soulagement que cela lui procurerait ensuite. Ce serait comme un avant-goût d’espoir. Markhal ne savait pas si on lui avait expliqué les restrictions des informations qu’on donnait au prisonnier : c’est-à-dire aucune. Techniquement, Leonis avait même interdit de discuter avec lui, mais avoir des gardes pour garder les gardes serait bête et coûteux. Alors le règlement était souvent brisé.

Maintenant, à savoir si Ill’ préférerait s’y conformer ou pas… C’était une autre histoire. Dans l’attente d’une réponse, Markhal s’approcha lentement, mais d’un pas sûr vers l’incube qui se trouvait devant sa cellule et passa sa main dans ses cheveux pour dégager les quelques m èches qui se trouvaient devant. Ses yeux vairons se posèrent dans les yeux rouges démoniaques de l’homme.

Alors ? Répondra ou répondra pas ?

« À mon tour d’être flatté que tu braves les couloirs sombres et puants de la prison pour devenir le cent et unième gardien du Traître à l’Empire. Je suis certain que les gens t’adoreront et t’acclameront devant la grandeur et la difficulté de la tâche… »

S'il n'avait pas été un démon à la peau diaphane, Ill' aurait rougit de honte sous l'affront. Car ce n'était pas la première fois que cet argument arrivait à ses oreilles... Son conteur attitré, Daniel, originaire du duché de Solaris n'avait d'ailleurs pas été avare en commentaires plus désobligeant les uns que les autres... Car il est vrai que même Ill' n'était pas convaincu du bien fondé de sa propre décision. Il sortait ses grands airs, se montrait enchanté et honoré de cette tâche, mais le premier qu'il cherchait à convaincre n'était autre que sa petite personne ! Il avait besoin de changement.
La politique ? Avec son lot de rond de jambe, de politesse et de faux-semblant ? Pas pour lui !
Tacticien ? Stratège ? Non, se battre chez lui c'était instinctif... Donc la stratégie militaire lui semblait bien futile.
Continuer de courir les chemins ? Après une vie humaine d'errance, et les quinze dernières années à battre la campagne pour se mesurer aux Sorassiens ou aux bandits locaux, il souhaitait prendre une pause. Et surtout, il n'avait pas eu vent de la présence d'une liche, d'un ogre, d'un troll, d'un griffon ou de je ne sais quelle autre créature sur les terres de Krynn ou au-delà contre laquelle une victoire aurait gonflé sa réputation !
Alors, intégrer l'ordre plutôt prestigieux des Chevaliers du Dragon, c'était une bonne alternative. Voilà les raisons de son arrivée ici, en tant que gardien de cette prison souterraine.

« Et les deux semaines, c’est le temps qu’il faudra à tes nouveaux amis pour ramasser les morceaux et faire disparaître les tâches. »

Le ton était froid. Pas de moqueries... Pas de provocation... Enfin, la phrase en elle même était provocante. Mais cela sonnait autrement. Ill' venait de se faire un ennemi. Pas étonnant de la part de ce Roi enfermé depuis cinq ans dans cette cellule, coupé du monde. Pas étonnant de la part d'un homme, qui avait tué son père, sa belle-mère, son beau-frère, sa soeur s'il avait pu pour accéder au trône. Mais cette phrase, elle lui était personnellement dédiée. À lui. L'Ombre-chevalier. Et Ill' en était certain, tout comme il savait dix ans plus tôt que la victoire sur son père se trouvait écrite quelque part, que cette victoire du Roi sur sa personne était déjà décidée par les Dieux eux-même.

« Naturellement »

Ce mot, le nouveau Chevalier du Dragon le reçut comme un coup de fouet. C'était la réponse directe du monarque à son propre « naturellement ».
Un combat de gens vaniteux au possible. Voilà ce que c'était.
Ill' savait qu'il avait un destin. Et peut être que ce demi-démon en face de lui allait l'aider à bâtir sa légende. Il était déjà connu, déjà apprécié par le peuple. Seul cette liesse populaire faite à son passage l'aidait à ne pas sombrer dans les ténèbres de sa folie. Car, il le savait, s'il venait à être oublier, il ne lutterait plus. Il sombrerait. Il se laisserait glisser dans les ténèbres si tentante, chemin dicté par son sang démoniaque. Un chemin sanglant, dépravé, plein de désespoir et de débauche. Ill' le savait. Cela ne pouvait pas être autrement. Sa certitude lui venait du passé. Des années avant sa vengeance.
Markhal avait déjà vécu des heures Glorieuses. Sanglantes et Sauvages, mais Glorieuses. Et là, Ill' se tenait devant lui, faisant une promesse au Roi : le reste de sa vie, l'Ombre-chevalier fera en sorte qu'il la passe dans ce cachot minable, loin de la grandeur dans lequel il avait passé de nombreuses années.
Un constat... Juste une idée. Sa gloire l'empêchait de devenir comme le Roi Déchu qui se tenait devant lui. L'Ombre-chevalier cherchait sa place dans la légende. Le Roi avait cherché sa place au pouvoir. On l'en avait éloigné, il avait sombré, emportant tout un royaume avec lui... Si on écartait Illéam'm de la légende, il réagirait de manière identique. Il basculerait. Emportant autant de gens que possible dans sa chute.

Mais il en était conscient. Ou plutôt, il en avait pris conscience. Et il acceptait ce destin. Car même ainsi, son existence entrera dans la légende. Pas comme un Héros, mais comme un Sauvage. Comme le Roi en face de lui...
Et il ne savait pas quel sentiment dominait lorsqu'il pensait au Roi...
De la haine ? Non... Il ne s'était passé rien de personnel entre eux jusqu'à ce jour... Quoique...
De la rancoeur ? Possible !
De la terreur ? Non, mais la peur qu'il inspirait été présente chez tous !
De l'admiration ? ... ?
De la jalousie ? Certain....... Ça, il ne pouvait se mentir à lui-même.

Pour faire croire qu'il considérait ses menaces comme insignifiante, et surtout pour montrer qu'il n'était en rien impressionner, Ill' lança :

« Tout le monde adore et acclame Robin qui vous a mit en prison. Sa clémence est connue de tous... Et tout le monde adore et acclame Léonis Ourha, qui a pour but principal de vous garder dans votre prison. Alors, il en est de même pour vos gardiens, vous pouvez l'imaginer ! »

Frapper là où ça fait mal... La base. En combat comme à la cour ! S'il était un piètre orateur, Ill' avait quand même retenu cela. Crier et menacer ne sers à rien. Lancer sur un ton neutre un sujet douloureux pour la personne qui vous fait face est bien plus percutant. Car vous restez alors dans l'estime des gens. Ils retiennent votre intelligence, qui vous permet de rester digne. Et vous terrasser votre ennemi, sans un mot plus haut que l'autre... De votre part du moins !

Ill' s'interessa de nouveau à ce qui l'entourait. Et il observa Markhal. Qui lui gardait son regard fixé sur Kelrar. Alors il fit de même. Il ne put retenir un ricanement à la vue du chevalier soutenu par ses deux comparses. Il avait l'air hagard, mais une aura de haine se dégageait de lui. Et cette haine n'était pas dirigée vers l'Ombre-chevalier, mais vers le prisonnier... Et ça, Ill' ne parvenait pas à le comprendre. Certes, le Roi allait avoir contre le garde une « arme » pour humilier le chevalier, et Ill' la lui avait servie sur un plateau. Mais cette hostilité aurait du être dirigée vers lui. Car l'incube était la source de ses blessures, tant physique que morale !

Quel temps fait-il dehors ? »

La question d'une banalité affligeante laissa Illéam'm sans voix ! Il s'apprêtait à répondre lorsque les trois personnes derrière lui se tendirent à nouveau. Sujet sensible ? Comment le savoir puisque cet orgueilleux d'elfe du soleil ne lui avait rien dit ! En même temps, comment la température et la météo pouvait être un sujet sensible ? Le Matis semblait quand même y porter une certaine importance. Il s'était levé, se rapprochant ainsi des barreaux et de son interlocuteur, et passa une main (fébrile ?) dans ses cheveux. Une idée fit jour dans l'esprit d'Illéam'm... Il savait que les tortures étaient plus ou moins monnaie courante dans la prison. Torture physique... Mais qu'en était-il des harcellements moraux ?
Ill' souhaitait lancer une nouvelle mode. Faire saliver ce Roi.

« Le soleil chauffe agréablement la peau. C'est un pure délice ! Une nouvelle mode à la cour consiste à arborer un teint halé, ce qui est plaisant ! Les femmes de la cour se font un plaisir de pouvoir se poser au soleil, plus ou moins vêtue suivant leur bonne moralité. Un régal ! »

Les souvenirs de la peau délicatement hâlée de Dame Osila lui revinrent en mémoire... Un pur délice... Mais rien de comparable avec l'image de perfection de la conseillère Lilou Askaràn, qui se trouvait à côté de Markhal, dix ans auparavant...

**Dix ans plus tôt**

Ill' naviguait dans un épais brouillard, avec pour seul phare Zorill'. Le reste lui échappait. Ou plus exactement, il s'en moquait. Il avait vu les mouvements de certains hommes, la main sur leur arme, prêt à se jeter sur lui. L'Ombre-chevalier avait simplement assoupli sa position, lui permettant de bouger de manière fluide et rapide. Le cuir entourant la poignée de sa rapière avait légèrement crissé sous sa propre poigne. Tous ses muscles s'étaient préparés aux mouvements souples de la dangereuse et majestueuse danse dans laquelle il allait se lancer. Car même s'il comptait tuer, il ne pouvait laisser de côté son style de combat. De grandes courbes fluides, des pas en cadence, des feintes et des ripostes, tout cela au sein d'une chorégraphie mortelle. Et il était prêt... Prêt pour emmener à la faucheuse, ou plutôt en enfer tout ceux qui se dresserait sur le chemin de sa vengeance.
Le médaillon d'Ill' produisait une chaleur remarquable. Comme s'il répondait à la haine du jeune homme. Son talisman. Et la seule cicatrice qui refusait de s'effacer sur le corps de l'incube le démangeait. Comme lorsque sa blessure guérissait avec la lave se répandant dans sa plaie. Un brûlure malvenue, dérangeante, mais pleine de sens pour le chevalier. Souvenir douloureux. Mais qui donnait un sens à toutes ses années, et au combat qu'il allait engager...

À l'autre bout de la salle, un croassement et un geste avait suffit à arrêter tous ces soudards.
Ill' ne doutait pas de sa victoire. Qu'ils l'attaquent ! Il était fin prêt. Sa rage le rendait aveugle, mais elle décuplait aussi ses forces. Une phrase attira cependant son attention.

« Je crois que c’est toi qu’il cherche, Zorill’ »

L'auteur de la phrase se trouvait dans un trône. Simple, sans ornement. Il était sur une estrade, et seules quelques marches séparaient le Roi du reste de la salle. Le roi et une femme d'une incroyable beauté, et dont les courbes généreuses ne pouvaient appartenir qu'à une succube. Mais quelle succube ! S'il n'était pas dans un état de rage, proche de la folie, Ill' aurait sans aucun doute courtisé sa congénère.
Le roi n'avait aucun ornement particulier. Deux cimeterres, aussi réputés que leur possesseur. Une cape, dont le capuchon rejeté pour manger laissait voir un visage dont les yeux vairons, bleu électrique et rouge sang, fixaient Ill'. Pas un regard pour Zorill'. Tout pour l'incube, minuscule et insignifiant qui dansait dans la paume du seigneur des lieux. La preuve : au signe du monarque, Illéam'm obéis mécaniquement et s'avança vers le trône. Le fait que son père se situait aussi dans cette direction expliquait sa docilité.
Mais de ça, l'Ombre-Chevalier en avait à peine conscience. Il fixait l'homme qui se moquait de l'homme qu'il détestait. Il fixait l'homme qui sans l'ombre d'un doute était déterminant. Pour sa mort immédiate, avec l'aide d'un unique geste s'il le désirait, ou pour obtenir enfin son combat, sa vengeance. Au moment où son attention allait de nouveau être happée par sa haine envers son père, une phrase du monarque retentit :

« Avant de lancer ton défi, démon, tu dois savoir que tout guerrier est tenu de se présenter devant moi et de m’en demander la permission… »

Pas une menace, ni une demande. Un ton neutre. Mais qui n'appelle aucun refus.

* Entre dans la légende. Tous tes faits et gestes seront dans l'esprit des gens. Que le spectacle commence ! L'heure de la vengeance. Profite et donne ! Mère, pour toi, pour moi... Regarde et apprécie. *

Quelques pas supplémentaires. Démarche noble et digne, tel un félin sauvage, indomptable. Jeu de sa musculature lors de son avancé, d'un pas conquérant et majestueux. Main sur sa deuxième rapière, prouvant qu'elle n'est pas une décoration, mais bien une arme. Inclinant légèrement le buste, toujours la tête droite et fixant le monarque, Illéam'm se présenta :

« Je suis Illéam'm Nazed'd, l'Ombre-Chevalier. Je suis le démon qui tient la lame de la vengeance. Je suis le meurtrier de Zorill'. Mère m'en soit témoin, comme toutes les personnes présentes, son crime ne sera pas impuni. »

Un geste inconscient lui fit porter une main à sa poitrine. Poitrine que fixait aussi son père. Sa main se referma sur son collier. La chaleur s'en dégageant était toujours plus intense.

« Vous êtes surpris « père » ? Le grand guerrier que vous vous figurez être n'a pas su tuer un démon de vingt ans ? Même en lui plantant une épée en travers de la poitrine ? Vous auriez du me trancher la tête. Car aujourd'hui, je suis venu trancher la votre ! Et se souvenant des paroles de Markhal, il ajouta d'un ton arrogant : Avec votre permission seigneur ! »

Ill' savait ce qu'il en ferais de sa permission... S'il refusait qu'un de ses guerriers risque de mourir, il passerait outre et se jetterait sur son père. Même si ce geste serait son dernier. Zorill' ne s'en tirera pas.

C'était écrit !

**Dix ans plus tôt**

Ses yeux écarlates fixaient son père. Ill' nota avec satisfaction que Zorill' passait d'un pied sur l'autre, attendant avec impatience le signe qui lui permettrait de s'assurer de la mort de l'incube. Il tenait dans sa main une rapière, d'aussi bonne qualité que le leg qu'il avait fait sans le vouloir à son fils. Elle était légèrement plus longue, plus lourde aussi, mais cela ne gênait en rien le démon qui avait une carrure bien plus musculeuse et imposante qu'Illéam'm. Le regard de son père aurait fait fuir n'importe quel badaud. Des yeux sanguins, dont Ill' avait hérité, pleins d'une colère noire, bouillante, fulminante... Son visage, baré d'une cicatrice sous son oeil gauche, s'était figé en un rictus dédaigneux et haineux. Les longs cheveux noirs de son père étaient retenus en une multitude de dread dans lesquelles étaient maintenus des fragments d'os. Il portait une armure de cuir, légère, qui ne valait pas son habituelle armure de plate que l'incube lui avait toujours connu. Le fait qu'ils soient dans une citadelle, loin des combats lui avait fait sans doute adopté cette armure plus confortable. Ses bras puissants étaient parés de nombreux bracelets, tous en or, qui s'accordait avec le teint halé du démon. Ses jambes incroyablement développées était légèrement pliées, prête pour se jeter au combat dans l'arène improvisée. Un grand calme s'était emparé de l'Ombre-chevalier. Sa haine, il l'éloigna du combat. Sa détermination, il en faisait son épée et son bouclier. Même si sa chair devait être meurtrie, même si ses muscles venaient à être arrachés de ses os, même si son squelette se trouverait brisé, il tiendrait debout, par sa seule volonté. Elle était sa plus fidèle alliée. Ne lui avait-elle pas permi de tenir pendant ces si nombreuses années. Car s'il n'avait pas abandonner sa chasse, c'était bien grâce à sa pugnacité.

Il était impatient. Son sang bouillait dans ces veines, répandant une chaleur jouissive dans tout son corps. Il triturait inconsciemment sa lèvre inférieure, que ses dents finirent par entailler. Le goût du sang l'émoustilla d'avantage, réveillant en lui les instincts les plus primaires et les plus sauvages qu'il possédait.. Le voilà maintenant excité. Un sourire carnassier étirait à présent ses fines lèvres que parcourait sa langue, avide de récolter le précieux nectar répandu plus tôt. Excitation partagée par l'ensemble de la salle. Le moment était grandiose. La situation exceptionnelle. Le défi promettait d'être bestial, pour la plus grande joie du Roi et de son armée. La salle s'était figée alors que les combattants n'attendaient qu'un signe pour se jeter dans la bataille. La salle osait à peine bouger à la vue des champions qui resserraient leur prise sur la garde de leur rapière, si semblables dans l'éclat mortel qu'elle projetait. La salle retenait son souffle pendant que la respiration de Zorill' se faisait pesante dans l'attente, et que celle d'Ill' s'était faite légère, libérée du poids des années précédent sa vengeance. Tous était avide de la même chose : que le sang coule. Que son odeur âcre emplisse les lieux. Que sa couleur vermeille recouvre le sol. Qu'il jaillisse tel la pluie attendue après des mois de sécheresse.

Alors que l'attente poussait les combattants et leurs spectateurs jusqu'au bout de leur patience, Ill' se sentit glisser dans un état second. Les tables repoussées délimitaient l'espace de sa concentration.
Sa vue s'était focalisée sur son adversaire. Notant avec précision les inégalités des dalles, la tension dans les muscles de son père, sa position sans faille apparente...
Son odorat s'était fixé sur l'odeur alléchante de son propre sang. Rien d'autre ne pouvait plus le stimuler.
Son ouïe s'était fermé à tous les sons extérieur pour n'entendre que les battements forts et régulier de son coeur, le bruit du cuir craquant sous sa poigne, le tintement des pièces d'argent de son armure, le bruit de sa respiration légère, et de celle de son père, lourde et pesante.
Le goût du sang lui apparaissait comme celui d'un doux nectar, accroissant son désir de goûter enfin à celui de son père...
Quant à son toucher, il lui faisait prendre conscience du sol régulier sous ses pieds, de la tension de ses muscles, de la protection parfaite de son armure au niveau de son torse et de son bras gauche, du poids familier de ses deux fourreaux, de la tension au niveau de sa poitrine, là où sa cicatrice le brûlait, de la légère tension de son médaillon, de la chaleur qu'il dégageait aussi, mais également de la sueur qui descendait le long de son dos et qui perlait sur son front, du jeu de ses cheveux causé par un léger courant d'air, qui parcourait délicieusement sa peau veloutée dénudée par endroit...

Soudain.

Le signe tant attendu.

Le cri rauque du Griffon.

Et les deux combattants se jetèrent de toute leur force dans la bataille. Pas d'esbroufe. Pas de coup retenu ou tape à l'oeil... Que des coups pour tuer, blesser, déchiqueter la chair, briser les os !
Durant sa course, Zorill' leva en un arc de cercle parfait sa longue rapière avec ses deux mains puis l'abattit vers la tête du jeune homme, cherchant à écraser par sa force la défense de son fils. Ill' fit un pas de côté, immédiatement suivit d'un autre vers l'avant, pour plonger sa lame dans l'espace ouvert par l'attaque au niveau du flanc gauche. Son père changea habilement et rapidement la trajectoire de sa lame, contrant ainsi l'attaque rapide et perfide. Il releva sa lame, écartant ainsi la rapière d'Ill', et lâcha sa garde d'une main pour venir frapper au niveau de la pomme d'Adam. Le coup aurait pu mettre le chevalier hors d'état de nuire si ce dernier n'avait pas esquivé au dernier moment. Sous la force du coup, son père fut légèrement entraîné vers l'avant, et son côté droit était totalement sans défense. La contre attaque fut rapide. Mais elle fut déviée par la lame du démon. Ill' feinta. Sa lame maîtresse fendit l'air, pour ne rencontrer que du vide. La rapière de Zorill' s'abattit en un sifflement mortel. Pour rencontrer la deuxième épée de l'incube. Qui profita du temps de la parade pour envoyer un coup de genou. Qui atteint son but, au même moment où l'épaule de Zorill' entrait douloureusement en contact avec sa mâchoire. Un grognement lui échappa, qui mua en rugissement quand il planta ses crocs dans le cou si proche de son paternel. Un sursaut brutal lui fit lâcher prise, emportant quand même entre ses dents au morceau de chair.

L'assaut avait à peine duré une minute. Les deux combattants s'écartèrent pour reprendre momentanément leur souffle. Ill' cracha le bout de peau qu'il avait arraché, et se lécha les lèvres. Le sang avait un goût âcre, métallique, mais Ill' fut loin d'être écoeuré. Il avait souhaité vivre ce moment depuis bien trop longtemps. Zorill' porta une main à son cou, et son grognement fut le signal. Ils se jetèrent à nouveau dans la bataille. Attaque. Feinte. Riposte. Parade et contre-attaque. Contre puis esquive. Feulement rauque quand la lame le mordit au niveau du genou. Sa rapière se fraya un chemin sanglant dans l'épaule du démon. Puis il hurla de douleur quand Zorill' frappa au niveau de son coude, manquant de déboîter les os. Il retira son épée, tout en parant de l'autre. Son bras droit tremblait légèrement. Il changea ses rapières de main. Sa lame maîtresse rejoignit enfin sa main gauche. Car Ill' est un vrai gaucher... Qui était devenu un vrai ambidextre... Il fonça sur son père. La lame droite fut déviée, mais la gauche se fraya un chemin pour se planter profondément dans la cuisse du démon... Il la dégagea, envoyant le pommeau au contact de la mâchoire de son père. La douleur décupla la rage du démon. Il ne laissa aucun répit à Ill', faisant pleuvoir les coups. Le chevalier interrompait ses contre-attaques afin de parer. La précision mortelle de Zorill' était à l'oeuvre. Bientôt, l'incube compta près d'une dizaine de blessures, plus ou moins grave. Du sang lui coulait dans un oeil, résultat d'une plaie à l'arcade sourcilière. Son bras droit était maintenant parcouru par une estafilade qui laissait échapper le liquide vital. Son genou, déjà touché dès le début du combat comptait deux blessures supplémentaires, heureusement très superficielles. Sa lèvre était fendue.

Et pourtant, il souriait. Comme un dément. Appréciant sa douleur. Dégustant l'intensité du combat. La brutalité de l'échange. Savourant l'odeur et le goût du sang. Vénérant la sensation de la chair qui se déchire sous la lame, se l'os qui crisse lorsque les rapières dérapaient sur lui... Il parvint à reprendre une certaine distance face à l'épée de son père. Un frisson d'excitation lui parut son corps, délicieusement courbaturé par l'effort intense. Il lécha langoureusement l'hémoglobine qui arrivait au niveau de son poignet. Du revers de la main, il essuya le sang qui lui obstruait la vue. Puis il se rua de nouveau dans la bataille !

Les rôles furent inversés. Ill' dansait tel un dieu guerrier, ses lames suivant le mouvement. Dans un instant de grâce peu commune, le chevalier prit le dessus. Il prenait un malin plaisir à prendre son père à contre-pied, à frapper depuis l'angle le plus improbable, à changer toutes les trajectoires que ses rapières prenaient au premier abord. Les minces tentatives de contre-attaque de son père se soldait par la morsure féroce d'une lame assoiffée de sang.

La rapière pénétra dans la poitrine. Le moment d'extase de Ill' s'arrêta net. Il se dégagea, toussant et crachant du sang, cherchant son oxygène... Son père... Il se tenait au milieu de l'arène, cherchant les hourra de la foule. Les deux bras levés, sa rapière maintenue au dessus de sa tête, poussant des rugissements de joie bestiale...

La tête lui tournait. Tout son corps se rappelait à lui... Ses oreilles bourdonnaient... Son sang pulsait au niveau de ses tempes. Chacune de ses tentatives pour respirer se faisait dans d'atroces douleurs, où trop peu d'air s'infiltrait dans son unique poumon encore valide. Sa vision était de plus en plus teintée de rouge... Il tomba à genou. Le choc remonta jusqu'au sommet de crâne, faisant monter en lui une nausée violente. Il serra les dents... Ce seul mouvement lui demanda un effort effroyable. Mais il ne voulait toujours pas abandonner.

Ça non. Jamais. Il n'abandonnerait pas !

Pendant que son père fanfaronnait toujours, il se saisit de son médaillon. Il l'avait créé lui-même... Il était retourné dans la région des puits de lave. Il avait rendu hommage à sa mère... Et pour garder un souvenir d'elle, il avait fabriqué ce talisman en modelant la lave encore en fusion... D'un geste brusque, il tira sur le précieux médaillon, dont la corde céda. Il émettait une chaleur incomparable. D'un geste sure, car déjà fait deux fois, il le brisa. Et il enfonça la roche taillée dans sa blessure...

**Présent**

Sa phrase avait provoqué une réaction chez le roi. Elle l'avait sortie de sa torpeur. Et il avait dirigé son regard vers les chevaliers derrière Ill'... Mais, il sut aussi que ses mots n'avaient pas plut au seigneur. Il le toisait, et l'Ombre-chevalier reconnu ce regard. Il avait déjà eu le même quand un homme qui venait de la battre lui avait tendu la main pour l'aider à se relever. Il l'avait déjà eu quand une succube qui s'était refusée à lui avait ensuite, par pitié, proposé de l'accompagner dans une ballade... La pitié... L'empathie... Elle n'était pas la bienvenue entre ces murs... Car personne ne devait montrer de pitié à ce monstre... Personne ne devait comprendre la souffrance du Fléau de Krynn, car lui ne l'avait pas fait pendant toutes ces années... L'humanité était bannie de ce lieu, car le prisonnier était tout sauf humain. C'était un métis. Il avait été un Roi sanguinaire, ambitieux, ne passant qu'à lui même... Il avait agi comme ce qu'il était à moitié... Comme un démon... Égoïste. Cruel. Méprisant. Assoiffé de pouvoir et de sang. Et c'est pour cela qu'il était là...

*Mais que m'est-il passé par la tête ? Il ne mérite pas de pitié, de compassion. Il ne mérite pas d'être libéré de sa souffrance. Si cela avait été le cas, Robin l'aurait tué, là-bas, dans les plaines désolées de la Bataille du Dragon...*

Cependant, son idée avait du paraître être la bonne solution pour Markhal. Car il se dirigea vers un mur de sa prison. En le voyant se tenir bien droit devant la paroi vide, Ill' ne savait pas bien ce que l'ancien monarque avait en tête. Il le sut dès qu'il le se pencher vers l'arrière. Il ne fit aucun mouvement pour l'empêcher de le faire. Premièrement, parce qu'il n'aurait pas eu le temps d'ouvrir la porte de la cellule, se ruer à l'intérieur pour arrêter le Roi dans son mouvement. Deuxièmement, parce qu'il ne comptait pas ouvrir la cellule, se ruer à l'intérieur et arrêter le Roi qui aurait alors tout le loisir de l'étriper... Troisièmement, parce qu'il lui avait proposé lui-même d'avoir recourt à la douleur pour supprimer les souffrances de son âme... Il fallait être un peu logique, et regarder la vérité en face. Ill' n'était pas particulièrement doué pour torturer quelqu'un... Car pour lui s'était plutôt lâche. Voir même totalement déloyal. Et ça n'allait pas avec l'image qu'il se faisait d'une personne prétendant à entrer dans la légende... Donc, il n'aurait éprouvé aucune joie (du moins les premières secondes....) à torturer Markhal... Une fois que le sang aurait coulé à flot, là, il prendrait son pied. Mais, il en était certain... Au vu de ses habitudes libidineuses, il aurait lamentablement dérapé... Et ça ce serait mal fini... Il l'aurait probablement tué à la fin d'ébats luxurieux...

Donc l'incube resta figé devant le spectacle de déchéance que montrer l'ancien monarque. Il regarda avec un grand intérêt (présence de sang oblige) le va et vient violent que faisait le roi. Le front du métis frappait durement le mur, émettant plus d'une fois des bruits de craquements. Son sang démoniaque le brûlait devant la vue du liquide vermeille qui coulait le long de son visage. Au bout d'une vingtaine de choc, le monarque cessa tout mouvement. Ses jambes tremblaient, pourtant il trouva la force de se retourner. Cela ne dura pas longtemps et il se laissa glisser le long du mur.

« Tu voulais que je souffre, démon ? Voilà chose faite ! »

Ill' ne tenta même pas de répondre. Il n'y avait rien à répondre. Et puis les yeux vitreux du métis ne laissèrent de place à aucun doute : il avait sombré dans l'inconscience... Il se recroquevilla légèrement, toujours appuyer dos au mur.

« Qu'est-ce que tu lui as dit pour le faire réagir comme ça ? Demanda Dän, le souffle visiblement coupé devant tant de démence.
-Peu importe. Il débloque depuis très longtemps ! » Cracha Kelrar, loin d'admettre qu'il avait admiré la vitesse à laquelle Illéam'm avait réussi à comprendre comment fonctionnait le monarque et comment réussir à le mener aussi loin sur le chemin de sa propre folie.

Ill' resta silencieux. Ces deux collègues, il s'en fichait. Leur jalousie ou leur admiration ne l'atteignait pas. Il gardait les yeux fixait sur le prisonnier prostré au sol. Ses yeux bougeaient dans leur orbite, attestant que son inconscience l'avait amené dans des rêves. Pas plus doux que sa vie actuelle apparemment. Son visage, presque éclairé par un sourire quelques secondes auparavant, avait pris un rictus haineux avant que ne franchisse un nom. « Nadiane… ». À peine plus qu'un murmure.
Ill' se tourna alors vers les deux chevaliers et le mage. Il les toisa puis dit d'un ton moqueur :

« Mage, va voir comment il va !
-Pourquoi moi ! Vas y toi ! C'est avec ce que tu lui as dit qu'il s'est jeté la tête contre les murs.
-Couard ! Laissa échapper dédaigneusement Ill'. On pouvait sentir toute le dégoût de l'incube. On dit que celui qui sait guérir connaît tous les moyens de tuer. L'inverse est faux. Je suis un guerrier qui connais tous les moyens de tuer, mais je ne sais absolument pas guérir.
-De toute façon, il est robuste, il va pas crever comme ça ! Ricana Kelrar
-Ce serait dommage qu'il ait des séquelles. Allez l'elfe, rentre la dedans ! Aboya Ill' d'un ton qui n'admettait aucune réplique. Et toi, ouvre lui. » Ordonna-t'il à Dän.

Le chevalier s'avança, sortit la clef et l'introduit dans la serrure. Une fois ouvert, il laissa passer le mage. Ill' entra à sa suite, l'épée dégainée. Sur un mouvement de l'Ombre-chevalier, Dän referma la porte, et se plaça à une distance de sécurité de la porte. L'incube remarqua avec indifférence le regard inquiet du chevalier et celui moqueur de Kelrar. Ce dernier murmura :

« Content de t'avoir connu. Rendez-vous en enfer... »

Ill' s'était déjà détourné. Quant à lui, Azur s'était penché sur le roi. Au moment où il s'apprêtait à vérifier le pouls du prisonnier, celui-ci ouvrit les yeux. Dans la même seconde, sa main avait jailli et s'était refermé violemment sur la gorge du mage. Dans un bond prodigieux, il l'avait plaqué avec force contre le mur opposé de la cellule. Ill' observa froidement l'action. La tête d'Azur entra brutalement en contact avec les briques, laissant une trace ensanglantée.

« On ne me touche pas sans ma permission. Jamais. »

La terreur se lut sur les traits de l'elfe. L'odeur caractéristique de la peur se fit sentir. Prononcée. L'Ombre-chevalier n'hésita pas. Il s'avança dans le dos du monarque, encercla ses épaules de ses deux bras tout en plaçant habillement sa rapière sur la gorge de Markhal.

« Au moindre mouvement, je te tranche la tête... À moins que tu ne relâches le mage. »

La menace était loin d'être fictive. Ill' était collé dans le dos du monarque. Ses propres bras étaient passés entre ceux du métis et son torse. Une main sur la garde, l'autre sur la lame, toutes les deux prêtes à ramener l'épée vers soi, mouvement qui par conséquence décapiterait proprement Markhal. Le fait de l'avoir ceinturé ainsi provoqua une réaction totalement attendue de la part de l'incube. Il apprécia la chaleur dégagée par le corps musclé qu'il tenait à sa merci. Il avait d'ailleurs le cou du roi à porter de ses lèvres... La situation l'émoustillait énormément. Il ne put retenir une remarque, qui fit d'une voix étrangement rauque.

« Prenez votre temps pour vous décider... La situation m'est plaisante... »

Pour bien faire comprendre ses paroles, il souffla allégrement dans le cou du monarque, dégageant ainsi les cheveux. La peau de l'homme se trouvait si proche... Mais Ill' se retint de goûter avec sa langue la peau si tentante... Car se serait assurément sa dernière action s'il le faisait...

Un relent d'urine vint désagréablement chatouillé les narines sensibles de l'incube. Il n'eut aucune compassion pour l'elfe dont la terreur l'avait poussé à se soulager. Et il n'eut que du mépris pour les larmes de hontes qui roulaient sur ses joues blanches d'effroi. Markhal, don la prise ne se desserrait pas d'un pouce, semblait être du même avis que l'incube. Ill' le supposait grâce à la contraction des muscles du monarque. Muscles si proches... Seulement distant de deux épaisseur de tissu. Tellement proche. Mais en même temps, si bien façonné pour tuer un homme... Surtout si celui-ci relâchait sa garde comme en ce moment. Rhhaa !! Décidément, il n'aurait jamais du entrer dans cette cellule ! Cependant, la prise de l'Ombre-chevalier était restée toujours aussi ferme. Au moindre mouvement du prisonnier, celui-ci serait soulagé du poids de sa tête. Ill' s'y était préparé. Il endurerait toutes les sentences prononcées. Même s'il espérait qu'elles ne seraient pas trop importantes... Car après tout, il tuerait un prisonnier dangereux, empêchant à l'occasion le meurtre par le dit prisonnier d'un magicien elfe... Qui était entré dans la cellule sur son ordre... Après qu'Illéam'm Nazed'd ait fait perdre la tête au Fléau de Krynn... Qui n'attendait qu'un seul faux mouvement, qu'une seule erreur afin de faire savoir qu'il était toujours dangereux... Donc sa mort n'apporterait qu'un sentiment de libération ! Conclusion imparable ! Qui aurait de la compassion envers ce Roi déchu qui avait mit l'Empire à feu et à sang ? Et qui en voudrait à l'Ombre-chevalier ?

Un nom lui vint tout de suite en tête : Léonis Ourha... Lui, il lui en voudrait... Car Ill' se serait octroyé le droit que le chef des Chevaliers s'était attribué : tuer Markhal... De ses propres mains... Et lentement si possible... Très lentement... Pire encore ! Ill' lui volerait sa vengeance, et ce, en son absence... Donc Ourha n'aurait même pas pu profiter des derniers instants du Traître. Inimaginable ! Passible de haute trahison ? Possible ! Surtout si Léonis était le seul juge. Et qu'en dirais Robin ? Le jeune monarque le connaissait, si ce n'est intimement, au moins par sa réputation. Ill' n'était pas connu pour exécuter les ordres à la lettre... Les quelques rumeurs issues de son comportement pendant la bataille du Dragon en attestaient ! Rien de bien méchant. Il avait juste désobéis à un ordre pour se battre contre un démon, qui maniait lui aussi deux épées, désertant momentanément son poste, mettant ainsi en danger le reste du bataillon... Rien de bien dramatique car il lui avait réglé son compte rapidement (Il était moins talentueux qu'Ill' avait pensé...) et avait par la même occasion tué une vingtaine de personne aller, une vingtaine au retour, qui aurait foncé sur le bataillon en question... Et oui, Ill' avait aussi refusé de partir dans la même direction que ses camarades de combat car son attention s'était portée sur une magnifique incube blessée qu'il avait chevaleresquement secourue... Et aussi... Non, arrêtons là... En ayant ces quelques « incidents » en mémoire, Robin ne lui aurait jamais proposé de devenir un Chevalier du Dragon s'il ne s'était pas douté que Ill' finirait à n'en faire qu'à sa tête ? Si ? C'était à espérer que non... Car l'Ombre-chevalier allait avoir d'un soutient inébranlable pour résister à la fureur de Léonis Ourha...

Bref... Où en était-il dans le fil de ses pensées ? Ah oui ! Si Markhal persistait à étouffer l'elfe, il n'hésiterais pas !... Sinon, de toute façon, il était foutu !

Mais, il eut quand même un instant de doute. Pas de doute pour le mouvement instinctif qu'il ferait au moindre geste de Markhal, mais un doute sur Markhal... Car ce dernier s'était « amusé » à appuyer son cou contre la lame de la rapière, faisant ainsi couler un filet de sang. L'odeur mit Ill' dans un état proche de ce qu'on pourrait appeler l'euphorie. Déjà que l'odeur du sang était omniprésent après le coup de folie du seigneur de Soras, sentir sa lame souillée par le liquide visqueux était un vrai bonheur. Ill' sentait avec délectation quelques gouttes tièdes tomber régulièrement sur ses avant-bras... Une fois sortit de la cellule (s'il en sortait vivant), il ne pourra pas se retenir bien longtemps... Peu lui importait qu'il montre sa soif de sang devant les autres chevaliers... Après tout, il était un incube, et cela était connu de tous ! Bref... Il avait craint que Markhal voie en cette scène l'occasion de ne plus souffrir... Jamais... Donc qu'il ne tue l'elfe, avec un plaisir non dissimulé, pour ensuite être libéré. Définitivement...

Ce n'était pas la seule réaction de Markhal laissait l'incube perplexe. en réponse à son élan de faiblesse (une voix rauque et une remarque pour le moins déplacée...) face à cette scène pour le moins érotique dans l'esprit de l'incube Ill' s'était attendu de la part du Roi une autre réaction. Par exemple, après s'être volontairement tailladé le cou sur sa rapière, il n'aurait pas était étonné d'avoir le droit à un sourire moqueur, un feulement dédaigneux, une remarque ironique comme « tu n'as pas ce qu'il faut pour me combler... », ou un haussement d'épaule... Non, réflexion faite, le mouvement était trop dangereux, vu la position dans laquelle ils se trouvaient... Mais non, rien de tout cela... Seulement un tension aussi inattendue que surprenante. Tous ses muscles s'étaient raidis d'un seul coup. Et sa proximité avec l'ancien souverain lui permettait de sentir les tremblements qu'il tentait de refouler. L'odeur qui se dégageait de Markhal complétait à merveille celle d'Azur... La peur ? De quoi avait-il peur ? Peur de mourir ? Peur de lui ? Ce n'était pas logique... Pourtant, le souffle du métis s'était fait plus lourd... Plus irrégulier aussi ? Ou ce n'était que le résultat de son imagination ?

Ill' vit avec satisfaction la prise mortelle se desserrer. L'ancien monarque venait de relâcher l'elfe. Il était temps. Un peu plus et le chevalier n'aurait sortit de la cellule qu'un cadavre... Et le corps qu'il avait devant lui, recroquevillé sur lui même, était parcouru de spasme tant l'effort qu'il faisait pour respirer devait être douloureux. Bonne chose pour le magicien : il était inconscient. Cela lui empêcherait de trop souffrir. Et de se rappeler qu'il macérait dans sa propre urine... Ill' eut soudain une pensée qui le fit sourire... Une pensée qui lui servirait de dicton : entre un magicien et un guerrier, il vaut mieux craindre le guerrier... Car si le magicien peut vous tuer par des mots, et ce de la manière la plus atroce qu'il soit, il ne pourra jamais garder son sang froid... Alors que le guerrier, même dans la pire des situations se demande toujours quel objet dans la salle sera sa prochaine arme pour vous achever dans un moment d'inattention...

« Ill’… Relâche-moi. Maintenant. »

Ill' entendit avec satisfaction la voix rauque de Markhal. Ainsi donc, le monarque n'était pas insensible à leur corps à corps ? Mais il le savait, cela sonnait faux. Le ton de la voix n'était pas rauque de plaisir comme l'avait été la sienne... Non... Mais le chevalier ne pouvait pas appeler ça un ordre. Une supplique non plus, même si le ton pouvait y faire penser. Markhal détestait les hommes à ce point ? Au point de ne pas supporter en avoir un dans le dos ? Pourtant, l'incube avait pu voir que le corps du métis réagissait autrement. Il avait vu le frémissement des écailles lorsqu'il les avait caressé de son souffle. Il avait sentit la chaleur un peu plus intense qu'elles avaient dégagée. Ainsi, le corps et l'esprit agissait de manière diamétralement opposé ? Bon à savoir !... Quoiqu'il ne fallait pas se faire d'illusion. Si Ill' pouvait espérer s'amuser avec Kelrar et Azur, il n'avait rien à attendre en ce qui concernait le monarque. D'ailleurs, cela aurait été trop dangereux. À coup sur, sa séduction ne marcherait pas sur l'ancien roi. Et Ill' n'allait pas se risquer à mener un assaut face à un roi redoutable et non consentent...

« Tuer le prisonnier ne t’apporterait que des ennuis… Tout comme l’aider… Mais je suis certain que si tu avais envie de la première option, la seconde ne t’est jamais venue à l’esprit, n’est-ce pas ? »

Menace ? Conseil ? Ill' se retint de remercier Markhal d'avoir fait sa remarque à voix basse. En entrant dans la cellule, et en observant l'attaque de l'ancien monarque, Ill' s'était préparé à l'affronter et avait accepté l'idée qu'il pourrait ne pas en ressortir vivant. Mais apparemment, l'ex-Roi ne comptait pas réagir. Il ne comptait pas user de sa force pour bloquer la main d'Ill, le projeter par dessus son épaule pour l'envoyer dans le mur. Il était prêt à le faire. Tous ses muscles en attestaient. Mais quelque chose, l'envie ? N'y était pas. Ill' ne voulait pas l'admettre, mais il respectait ce roi. Il respectait cet être, bien qu'il soit immonde et monstrueux, car en dépit de son enfance, ou plutôt en dépit de son ascendance, qu'il n'avait certainement pas choisit, en dépit des humiliations, des tromperies, des assassinats, et de toutes les actions malhonnêtes qu'il avait subi, il n'avait jamais baissé les bras. Il s'était toujours battu. Pas pour les bonnes raisons. En ne faisant pas les bons choix. Mais il s'était toujours défendu. Il n'avait jamais renoncé. Même quand tout semblait perdu d'avance... Comme lui....




**Dix ans plus tôt**


Il venait d'enfoncer son poing, serré autour d'un fragment de son médaillon, dans la plaie de sa poitrine. C'était son dernier espoir. Mais il n'était pas sur de survivre. Malgré sa détermination, il n'était pas sur de vouloir survivre à cette torture. Car cette action venait de vider le peu d'air que son poumon avait réussi à avaler. Il manquait d'oxygène. Sa souffrance le menait au bord de la folie. Tout se mélangeait... Un sursaut. Sa volonté en était responsable. Respire. L'air rentre à nouveau dans son poumon. Une nausée encore plus violente le secoue. Contre laquelle il ne put lutter. Et il sombra dans la démence. La douleur le balaya. Et soudain plus rien...

Rien.

Rien qu'une brûlure intense.

La lave du médaillon vient d'entrer en fusion, au contact de son sang. Son sang s'échauffe, le brûle. Son coeur palpite, rate un battement pour repartir plus violemment, déchiré par la souffrance de ce sang trop chaud. La lave dévore sa chair... Tout se mélange. Il a vingt ans. Il est dans le puit de lave... Non, il en a cinquante six, et son rein vient d'être transpercé par un carreau d'arbalète... A moins qu'il en ait quatre-vingt-deux et qu'il n'ait été traversé de part en part par une claymore maniée par un ange déchu. La lave se répand dans la plaie. Il hurle. Comme jamais il n'a hurlé. Puis sa voix se brise. Le liquide incandescent cautérise sa plaie de la manière la plus affreuse qu'il soit. Son corps est parcouru de tremblements incontrôlable, de spasmes qui raidissent son corps avant de le laisser retomber mollement sur le sol. Que ça finisse. C'est son seul souhait. Qu'il meure. Qu'il soit libéré de cette torture. Au diable sa vengeance ! Rien ne vaut ce qu'il endure ! Dans le brouillard de son esprit tourmenté, il voit que son père s'approche, près à mettre fin à sa vie, dans un éclair de lucidité. Car il le sait. Maintenant ou jamais. Zorill' se retrouve incapable de bouger face à l'être qui se tient devant lui. Et son instinct le pousse à reculer d'un pas.

Ce n'est pas un incube qu'il a devant lui. C'est une bête. Une bête blessée. Les yeux exorbités, la respiration sifflante. Un son gutturale, comme un râle, s'échappe d'entre ses lèvres. Un rien ferait de cette chose un cadavre. Sa main droite est crispée sur le sol, secouée par des mouvements incontrôlables et désordonnés, battant la mesure de la douleur qui se fait de plus en plus intense. Pourtant, l'autre serre toujours son épée. Il n'a pas abandonner. Il lutte. Ses genoux frappent les dalles, suivant les spasmes qui secouent le corps du chevalier. Le spectacle est terrible, mais sublime. Zorill' reprend ses esprits et fait taire son instinct. Il avance d'un pas. Aussitôt, un grondement sourd lui répond. N'en tenant pas compte, il avance. Le désespoir. C'est ça qui le fait se mouvoir. Sa main droite s'arrête. Elle soutient son poids lorsqu'il se jette en avant, sa lame décrivant un arc de cercle parfait. Qui fauche le genou de son père. Celui-ci s'éloigne dans un rugissement. La force de son fils... Il vient de lui briser les os.

Il crache du sang. Et tout à coup, sa respiration reprend. Elle n'est plus sifflante. Elle est loin d'être calme. Mais il respire. Une fois... Deux fois... Son sang qui était en ebullition revient petit à petit à une température normale. Il pleure. Ses muscles tremblent. Il hurle. Mais cette fois, cela marque sa libération. Il a survécu. Pour quel prix ? Pour la gloire !

Il se relève. Vacille. Prend appuis sur la seule lame qu'il a encore en main. Où est l'autre ? Aucune importance. Il fixe son père. Qui lui n'esquisse plus aucun mouvement. Est-il vraiment conscient de ses actes ? Non. Car la douleur a enveloppé son esprit pour l'amener loin de son corps. Et c'est une bête blessée qui se dresse. Tremble. Tangue. Chute et se relève à nouveau. Il reprend ses esprits.

Il ne voit pas grand chose. Tout est blanc. Aveuglant. Flou. Sauf lui.

Aucun bruit. Juste un sifflement. Aigu. Désagréable. Et un grognement. Le sien.

Ill' se voit lécher son propre sang sur son avant-bras. En dessous, plus rien. La longue estafilade a disparut.

Il se sent près. Il retire son poids de son épée, puis se redresse. Droit. Du moins, autant qu'il le peux. Il s'avance vers son père qui se tient sur une seule jambe. Ses yeux fixant se fils. Qui aurait du mourir. Qui devrait déjà être mort depuis une centaine d'année ! Est-ce son destin de ne pouvoir tuer sa propre descendance ? Une terreur indescriptible s'insinue en lui. Il va mourir...

*Notre dernier coup...*

Alors que tout son corps tremble, sa main serre sereinement la poignée de sa rapière. Alors qu'il est au bord de la folie, il sait quel coup il donnera. Alors qu'il voulait mourir, il sait qu'il va vivre.

Son père ne bouge pas. Il n'a pas à le faire.

Ill' s'avance vers lui. Calme. Déterminé.

Son père serre douloureusement la garde de son arme.

Ill' lève la sienne, pour le coup final.

Et tranche. De la base du cou jusqu'au coeur.

Finalement, Zorill' n'aura même pas levé son épée...

« Voyez, démon, ce n'est pas mon fantôme que vous avez pourfendu. Mais c'est la chair de votre chair qui triomphe de vous ! »

Yeux dans les yeux. Ill' savoura le dernier souffle de son père. Puis d'un geste sec et précis, il lui enfonça sa lame dans la poitrine puis plongea sa main dans la plaie. Sans hésiter, il la ressortit, arrachant le coeur encore palpitant. Et mordit dedans. Le sang chaud ruissela. Dans sa main, sur ses lèvres, son menton et son torse. Dans sa bouche et jusqu'au fond de sa gorge. La chaleur et le goût du sang chassèrent les ténèbres encore présentes dans son esprit. Il arracha un morceau avec ses canines et l'avala sans plus de cérémonie.




**Présent**


« Il faudrait que tu sortes ton repas d’ici avant qu’il ne refroidisse…
-Je n'ai pas le droit de vous sortir d'ici... »

Traduction : Je préférerais que « mon repas » soit plus à mon goût... Mais il avait fait sa remarque dans un chuchotement seulement audible par le principal intéressé. Cependant, il fit un signe de tête à Dän. Celui-ci en fit un à Kelrar.

« Tu te fous de moi ? J'entre pas là-dedans !
-Il n'y a que moi qui ai la clef en main.
-Je ne promet pas de ne pas lâcher notre cher prisonnier quand tu ramassera le mage... ne put s'empêcher de dire Ill' d'un ton neutre.
-Ordure... »

Kelrar s'avança tout de même. Dän lui ouvrit la porte, et la referma précautionneusement derrière le démon. Ce dernier ne put réprimer un déglutissement particulièrement bruyant. Il se pencha sur Azur, non sans réprimer une grimace à cause de l'odeur d'ammoniac, qu'il prit sous les bras. Il sortit en marche arrière, traînant le pauvre elfe dont la tête dodelinait au moindre pas. Voilà le moment que Ill' redoutait. Car bien qu'il soit conscient que Markhal ne se formaliserait pas de la lame qu'il avait au niveau du cou si l'envie le prenait de le tuer, Ill' se sentait quand même plus en sécurité en était en position de force. S'il retirait sa rapière et qu'il lâchait l'ancien souverain, il serait beaucoup plus vulnérable.

Pourtant, il retira la main de sa lame, pour ensuite enlever complètement son bras. Il fit ensuite glisser sa lame le long du cou, puis le long du torse, suivant les courbes du corps, pour dégager son autre bras. Après quoi il se dirigea, à reculons, vers la porte de la cellule. Sous aucun prétexte, il n'aurait tourné le dos au métis. Lorsqu'il parvint à la grille, il n'espéra qu'une chose... Que Dän lui ouvre...

« A ton avis, c’est toi, Dän, Azur ou moi qu’il vient d’insulter ? »

Le murmure lui tira un sourire sarcastique. Qui s'agrandit à la vue du regard noir que le démon lança au seigneur. Peu lui importait... Le destinataire pouvait tout aussi bien être l'Empereur en personne, l'insulte n'était pas bien grave. Cela lui rappelait quelques souvenirs, quand il était encore avec sa mère et qu'il servait d'esclave pour l'armée de son père. Un jeune elfe noir l'avait pris comme souffre-douleur. Rien d'étonnant à cela puisqu'Ill' était le bouc émissaire de la majorité des soudards de Zorill'. Mais ce jeune blanc-bec ne perdait jamais une occasion pour humilier le jeune incube et aussi lui faire mordre la poussière. Seulement, les injures utilisées étaient aussi insultantes que les balbutiements d'un bébé face à toutes les atrocités dites par les vrais guerriers. Comment comparer un « ordure » à des mots qui auraient fait frémir un bataillon entier de gros durs à cuire... Il y avait deux types d'insultes qui atteignait profondément Ill' : les premières concernaient son honneur. Il avait déjà tué plus d'un après de telles bassesses. Les deuxièmes concernaient sa mère. Un « fils de... » ou « je suis certain que ta mère... » le mettait dans une rage folle, mais froide. Terriblement froide. Impressionnante. Et mortelle... Mais surtout, avant la mise à mort, une rage affreusement douloureuse. Il y a de ça cinquante ans, il avait torturé un homme, qui avait insinué que sa mère était bien pire qu’une catin, pendant une bonne semaine avant de la mettre à mort, comme un chien. L’exploit de le garder en vie pendant sept jours venait d’une drogue qu’il avait ramassé sur des marchands d’esclaves. Pour les faire travailler encore plus longtemps dans des conditions atroces telle qu’à l’intérieur des mines de diamants, ils utilisaient une substance supprimant une partie de la douleur et donnant la dopamine suffisante pour que le cœur battent. Elle avait deux avantages : En ne sentant pas a douleur, il ne s’arrêtait pas. Et les marchands d’esclaves « fidélisaient » le client. Car il fallait une dose quotidienne de drogue sinon le sujet venait à se suicider ou à mourir par effet de manque… Bref, revenons au pauvre type qui avait eu le malheur d’insulter l’Ombre-Chevalier. Ill’ avait détruit ce qui faisait de lui un homme, avait piétiné sa fierté, craché sur son honneur. Il avait même torturé le magnifique aigle qui était son gardien. Lui arrachant plumes par plumes... Brisant os pas os… Et finalement, au bout de sept jours, il l'avait roué de coups jusqu'à ce que mort s'en suive. Il l'avait ensuite pendu par les pieds à un arbre, attachant avec lui les différentes parties de son anatomie qu'il lui avait coupé ou arraché pendant ses supplices. Langue, testicules, œil... Lambeaux de chairs... Il avait vraiment sombré dans la démence cette fois-ci... Un jour, il n'aura plus jamais la chance de s'en sortir. Il le savait. Sa raison abandonnerait son esprit et ce pour de bon. Car ce sacrifice l'avait calmé. Mais d'autres avaient suivi. Moins décadents car il avait lutté contre cela, mais toujours aussi sanglants et morbides. Mais ce qui le rassurait, c'est qu'après ses « crises » il pouvait passer plusieurs mois sans incidents. À croire que sa soif de sang était étanchée. Jusqu'à la prochaine insulte... Parfois, il arrivait à gérer le conflit comme un gentilhomme. Mettre un soufflet avec son gant, tiré son épée et faire ça classe. Sans trop de sang. Sortir vainqueur en tout honneur. Mais c'était rare. Car ceux qui l'insultait était rarement des gentlemen...

Après s'être séparé du monarque, il ne s'attendait pas à heurter aussi vite les barreaux. Ill' fit le tour de ses options... Et arriva rapidement à une conclusion : Si Dän ne lui ouvrait pas très vite, la confrontation serait inévitable. Une sueur froide coula le long de son dos. Il raffermit sa prise sur sa lame. Il entendit le chevalier introduire la clé dans la serrure mais suspendre son geste... Ainsi que sa respiration par la même occasion... Il entendait aussi vaguement un bruit provenant de plus loin. Sans doute Kelrar en train de s'occuper du mage...

*Mais qu'est ce qu'il attends !*

Son attention était focalisée sur Markhal. Lequel fixait l'Ombre-chevalier de ses yeux vairons. Était-ce juste une impression ou Ill' voyait bien une lueur d'intense sauvagerie dans les prunelles bicolores du Fléau de Krynn ? Un pas... Félin, arrogant et sauvage. Deux pas... S'il avait eu des doutes sur les intentions de l'ex-seigneur de Soras, ils s'étaient volatilisés depuis… environ deux pas... C'est étonnant combien une démarche peut vous en apprendre autant. La démarche mais aussi ce regard envoûtant et terrifiant suspendu au sien... Et dont il ne pouvait pas se détourner. Intense, bestial, sauvage... Si le chevalier n'avait pas cru sa fin si proche, il aurait était immédiatement conquis. Mais, en l'instant présent, il luttait pour déglutir. Ses poils s'étaient hérissés, ses muscles s'étaient tendus, prêt à la confrontation et il n'avait pu réprimer un frisson... Que dis-je ! Un tremblement ! de se répandre le long de son échine.

Se jeter sur le métis aurait pour unique conséquence de raccourcir sa vie, dont la fin semblait déjà radicalement trop proche. C'est pourquoi Ill' attendait le bon moment. Encore un pas, et le monarque serait à la limite de sa portée d'épée. C'est à dire, qu'un pas de plus ferait utiliser à Ill' la garde de sa rapière et non sa lame. Ce que beaucoup de guerriers sous-estimait. Car bien porté, un tel coup pouvait tuer un homme en lui défonçant le crâne. Ou tout du moins sonner n’importe quel gaillard normalement constitué. Fort de ce plan, il esquissa un léger pas de côté pour le mettre dans une position optimale, guettant le pas de son adversaire. Mais rien ne se passa comme prévu. L’attaque vive le prit au dépourvu. L’ancien monarque se glissa sur son côté faible, puis avec une vitesse et une dextérité incroyable il se déplaça face à l’incube pour le plaquer contre les barreaux. Ill’ avait décrypté chacun de ces mouvements. Mais le seul geste qu’il avait tenté de faire avait était stoppé par la poigne de Markhal qui l’avait immobilisé. La charge du métis l’avait projeté contre la grille, lui vidant ainsi l’air qu’il avait dans les poumons. Un léger craquement au niveau de plusieurs côtes lui parut des plus mauvais augures. Ill’ détestait avoir des côtes cassées ou fêlées. Sa tête frappa durement contre les barres de métal, lesquels lui rentraient douloureusement dans les dos et avaient sans doute fissuré son omoplate gauche qui avait subi le choc en premier. L’air pénétra à nouveau ses poumons. Mais la situation n’était vraiment pas en sa faveur. Les deux mains bloquées, son poignet gauche prêt à se briser sous l’étreinte, le corps bloqué par celui plus lourd et plus puissant de l’ex-dirigeant de Soras… Bref. Il était à sa merci. Et dire qu’il y a à peine une minute, les rôles étaient inversés !

« Tu croyais que ce serait aussi facile, Ill’ ? »

La voix était caressante. Enfin… aussi sensuelle que possible venant d’un homme qui allait certainement le tuer dans la minute… Ill’, qui luttait déjà pour respirer, eut une grimace de douleur lorsque Markhal le pressa d’avantage contre la grille. Un craquement au niveau de son omoplate lui apporta une confirmation : la simple fêlure s’était transformée en une belle fracture. Il serra les dents à s’en faire mal à la mâchoire pour éviter de hurler. Ce qui lui compliqua la tâche pour respirer. Aussi ce força t’il à faire le vide, se concentrant le plus possible sur sa respiration. Malgré ses efforts, ses yeux s’humidifièrent sous le coup de la douleur. Se sentant ridicule, il ne put s’empêcher de sourire devant sa propre faiblesse !

« Tu ne veux même pas une petite goutte avant de partir ? N’as-tu jamais entendu les rumeurs à propos du sang métis ? Le nom de la « Putain aux Deux Yeux » ne te dit rien ? »

Le roi avait murmurer au creux de son oreille. En d’autres circonstances, Ill’ l’aurait pris pour un signe, son corps se serrait mit à bouillir, son esprit à divaguer vers son penchant de luxure naturelle. Mais au vue de la situation, il ne pouvait pas se le permettre. Et de toute façon, avec la question de Markhal, il ne se le serait pas permis… Alors tout ceci était vrai ? La « Putain aux Deux Yeux » n’était pas une légende de plus que l’on avait associé au nom du seigneur de Soras ? Ce métis avait réellement un sang si divinement (ou machiavéliquement ?) bon qu’il était ensuite impossible de se satisfaire de nul autre sang ? Ill’ se figea. Son teint vira au livide. Ses yeux s’écarquillèrent pour se planter dans ceux de Markhal. Disait-il vrai ou cherchait-il seulement à lui faire croire que la rumeur était fondée ?

Soudain, le chevalier retint sa respiration sans même s’en rendre compte. Le prisonnier s’était encore rapproché de lui, ce qui bientôt serait un exploit car ils ne pourraient vraiment pas être plus près… Avec une lenteur toute particulière… Ill’ en eut des sueurs froides… Markhal se pencha vers lui. L’Ombre-chevalier ne savait pas ce qu’il avait en tête, mais il sentait sa dernière heure approcher… Les sueurs froides se muèrent en une fièvre incontrôlable lorsqu’Illéam’m sentit le langue du seigneur des lieu parcourir la ligne de son menton. Il se souviendrais toute sa vie de ce moment… Dans ses rêves, ses cauchemars ou ses fantasmes ? La question pouvait se poser, mais le chevalier n’était pas sûr de trouver la réponse… Se souvenant d’un coup que l’oxygène était indispensable à sa vie et qu’il ne respirait plus depuis un certain temps, il avala une grande bouffée d’air… Mauvaise idée. Car cette opération ne servit qu’à diminuer le peu d’emprise qu’il conservait depuis le début de la « torture »… Tout avait l’odeur de ce seigneur. Pas une once de parfum comme chez les aristos ! Non ! Qu’une odeur virile, de sueur, de sang… Ill’ faillit lâcher son épée lorsqu’il titilla son lobe. Sa confusion s’arrêta brusquement lorsque Markhal planta ses yeux dans les siens. Il prenait manifestement son pied, mais pas de la même façon que l’Ombre-chevalier… Ou plutôt, une partie de lui prenait son pied comme un incube l’aurait fait, et l’autre semblait s’amuser du fait qu’Ill’ ne pouvait nier qu’il était un incube. Déroutant ! Et terriblement gênant ! Et d’une faiblesse montrée au grand jour à quelqu’un qui s’en servirait dès que l’occasion se présenterait ! Markhal changea de position. Il maintenait le bras droit d’Ill’ par son avant-bras. Ill’ fit une brève tentative pour se libérer qui se solda par un échec prévu d’avance. L’ombre-chevalier suivit le mouvement de la main. Laquelle alla jusqu’à la gorge du prisonnier puis jusqu’au lèvre d’Ill’. Pas de doute, l’ancien monarque venait de déposer quelques gouttes de son sang sur ses lèvres. Et l’incube dut réprimer le mouvement instinctif de sa langue qui ne souhaitait que récolter le sang si alléchant.

« Bois, Ill’… Après cela, tu seras mien…
- Je ne serais jamais vôtre.»

Ill’ savait en ce moment que rien ne pouvait être moins sure. Il avait dit ça pour s’en convaincre, pour faire le bravache, mais il mettait toute sa volonté pour empêcher sa langue de passer sur ses lèvres et de goutter ce sang qu’il rêvait tout à l’heure de lécher une fois sorti de la cellule. Puis tout se termina comme tout avait commencé ! En vitesse et sans que le chevalier puisse réagir. Le monarque avait reculé. Dän en profita pour ouvrir la cellule. Ce fut une phrase pressante qui fit réagir Ill’ de nouveau. Il se décolla de la grille et sortit du lieu de vie du prisonnier. Se rendant compte qu’il devait afficher un regard hagard, l’Ombre-chevalier se recomposa bien vite un masque impénétrable. Une erreur, car s’il avait affiché un air arrogant, cela aurait plus collé avec sa personnalité ! Son regard fit rapidement le tour. Dän le regardait, comme surpris de le voir encore en vie. Kelrar rangeait quelque chose de sa poche et Azur gémissait, roulé en boule sur le sol. Rapidement, il tourna son regard carmin vers Markhal. Lequel après avoir fixé le sang vermeille sur ses lèvres s’était mit à nettoyer avec soin sa cellule.

Mais Ill’ était plongé dans un affreux dilemme. Quel goût avait donc ce sang ? Lui résisterait-il ? C’était comme si le liquide précieux le brûlait. Ce jour là, il en avait était de même…

* Dix ans plus tôt *

Ill’ reprenait peu à peu ses esprits en dévorant le cœur de Zorill’. Pourquoi avait-il senti qu’il était nécessaire pour lui de la faire ? Peut être parce qu’en tuant sa mère, il avait anéanti le cœur de son fils. Et que maintenant ce dernier le récupérait. Œil pour œil, dent pour dent, cœur pour cœur. Ça semblait cohérent. Et c’était si bon ! Il avait déjà dégusté des sangs, tous différents. Il n’avait pas trouvé mieux que le sang d’ange. Sucré, suave. Mais il regrettait de ne jamais l’avoir obtenu après une nuit de plaisir… Celui de succube était plus acide, il laissait un goût inimitable sur les lèvres. Ce n’était pas pour lui déplaire… Pour les elfes, c’était entre les deux. Les humains avaient un goût plus âcre, contrebalancé par une saveur métallique qui était moins prononcé chez les autres races. Les démons… C’était plus amer. Et âpre. Généralement, il en gardait la langue râpeuse pendant quelques jours. Et si le sang de son père était en effet amer, âpre et en même temps acide, il prenait plaisir à s’en rassasier. Surtout que son contact sur son visage, son avant-bras et la majeure partie de sa poitrine le brûlait, lui procurant une chaleur qui le remettait petit à petit d’aplomb.

Pendant qu’il dévorait le muscle qui ne palpitait plus depuis qu’il avait planté ses canines dedans, il entendit un bruit étrange. Il fit un effort pour focaliser sa vue sur l’origine de ce bruit. Le roi. Il frappa derechef son trône avec sa choppe. Et les soldats l’imitèrent. Enfin, ceux qui ne s’était pas détournés pour vomir ce qu’il venait d’ingurgiter… Il n’eut qu’un regard méprisant pour eux. Et ça se prétendait soldat ? S’il n’avait pas eut un morceau de cœur dans la bouche et si tout son corps n’avait pas été aussi douloureux, il aurait éclaté de rire. Alors ces pleutres, ces petites natures constituaient l’armée de Soras ? Comment une telle armée pouvait autant gêner les chevaliers impériaux en étant composée de soudards qui perdaient leur moyen devant du sang ? Avalant le dernier morceau, il résista à l’envie de lécher le reste du liquide vermeille qui coulait le long de son avant-bras jusqu’au coude. Il gouttait d’ailleurs jusqu’au sol. Ill’ s’aperçut que son repas avait formé une magnifique flaque carmin à ses pieds. S’il n’utilisait pas toute sa volonté pour tenir debout, il aurait levé les bras en signe de victoire ! Il aurait essayé de se faire acclamer le plus longtemps possible. Ses ovations étaient pour sa gloire. La sienne… Ce combat sera graver dans les mémoires de ces soldats. Ils raconteraient comment ce sont battu le père et le fils. Comment il s’était relevé pour mettre à terre son père. Sa légende allait s’écrire à partir de maintenant !

Un autre mouvement attira son attention. Le Roi venait de se lever. Son griffon le suivit lorsqu’il descendit majestueusement les marches. L’incube ne savait que penser. Le monarque lui avait donné sa permission pour lancer son défi. Il avait retenu ses guerrier avant le combat. Il avait remis son père à sa place, l’avait humilié et l’avait poussé à accepter le défi. Mais maintenant ? Maintenant que Zorill’ était mort, allait-il le tuer ? Il serra la poignée de sa rapière. Son héritage… Il parcourut la lame de ses yeux. Elle était imbibée de sang, il ne put donc pas en savoir plus sur son état. S’il devait être mis à mort, il lutterait encore ! Il emporterait le plus grand nombre de Sorasiens dans sa chute ! Ses doutes s’amplifièrent lorsque Markhal fit un signe. Mais en voyant que seule une jeune femme, non armée, se dirigeait vers lui, il se décontracta… Un petit peu…

« Illéam’m Nazed’d, Ombre-Chevalier… Tu as gagné pour la gloire et la connaîtra pour les années à venir... Rejoins-moi. Ensemble, nous pourrons faire de grandes choses… »

Son souffle se bloqua dans sa poitrine. Que répondre… Le fait que sa tête reste ou non sur ses épaules dépendaient de sa réponse. Car Illéam’m se doutait que le dirigeant de Soras, le bâtard de l’empire, n’était pas une personne à qui on pouvait refuser quelque chose. Le « non » devait être exclu du vocabulaire des soudards du métis. Suivant les consignes pressantes de la ravissante guérisseuse, un homme apporta une chaise sur laquelle la demoiselle ordonna à Ill’ de s’asseoir après avoir retiré son armure. L’idée ne l’enchantait guère, mais le « non » semblait aussi être proscrit avec la dame… Le regard de l’incube alla de la jeune femme au seigneur des lieux… Du monarque à la chaise… De la chaise à son armure… De son armure à sa rapière… De sa rapière à son père…

* Dans quel guêpier tu t’es fourré, Illéam’m Nazed’d ? Et maintenant je fais quoi ?*

« Seigneur… » * Par où commencer…* « Me faire soigner est obligatoire au vue de mon état. » Ill’ marqua une légère pause, cherchant ses mots… « Accepter de vous rejoindre me semble obligatoire pour ne pas abréger ma vie… Pourtant, je dois être fou, car je refuse de me joindre à vous. » L’ombre-chevalier ne put s’empêcher de rajouter d’un ton blasé : « Et comme je suppose que vous ne l’êtes pas, vous n’allez pas m’accorder de soin, ou plutôt m’achever pour me soulager de mes blessures. Je vous en serez presque reconnaissant. »

L’incube avait sourit dans sa dernière phrase. Pourquoi ne pas s’empaler directement sur son épée pendant qu’il y était ? Il pourrait faire ça propre, pour sectionner l’endroit qu’il faut et mourir sans trop de souffrance. Pratique. Et s’il le proposait ? Pendant ce temps, la jeune femme s’était penchée sur son genou. Il mettait la majorité de son poids sur l’autre jambe, car il s’était aperçut qu’elle tremblait violemment. Sans attendre qu’il soit assis, elle commença à nettoyer les plaies. Ill’ lut la surprise sur son visage. Si la plus profonde de ses blessures laissait encore échapper le liquide vital, bien moins qu’elle ne le faisait avant qu’il ne s’enfonce le morceau de lave dans la poitrine, les deux autres, beaucoup plus superficielle s’était refermée, laissant juste deux cicatrices qui s’effaceraient d’ici quelques jours. S’il vivait encore quelques jours…

Ill’ essuya sa rapière sur son pantalon. D’après son poids, le dit vêtement était déjà imbibé de sang, donc un peu plus ou un peu moins… Il laissa son regard parcourir la lame, recherchant les dommages éventuels dus au combat. A sa grande satisfaction, il n’en repéra aucun. Cette inspection n’avait qu’un but. Ne pas regarder le seigneur dans les yeux. Car, Ill’ aimant fanfaronner, il ne put s’empêcher d’ajouter :

« Je ferais bien plus de dégâts dans votre armée que dans celle d’en face ! Si je la rejoins ce qui n’est pas dit ! » s’empressa t’il d’ajouter, ne voulant pas non plus s’enfoncer… « Car les victoires sont dans votre camp en ce moment. Alors que si je vous rejoint, je côtoierais les soldats de Zorill’ tous les jours. Et figurez vous que j’ai des comptes à régler avec chacun d’entre eux. J’ai la rancune tenace comme vous avez pu le constater. Mon père comptait une troupe de quarante deux soldats lorsque j’étais jeune. Donc, s’ils sont avec vous, vous aurez déjà quarante deux soldats de moins, pour un soldat de plus. Et un piètre soldat qui plus est car je ne pense qu’à moi. Et je n’obéis pas aux ordres. Enfin je n’obéis pas à ce que je n’approuve pas… »

Ill’ lécha par réflexe le sang qui maculait sa main. Autant profiter de choses agréables pendant le peu de temps qu’il lui restait à vivre. Car, il ne savait pas ce qui allait se passer ensuite. Le visage qui lui faisait face était indéchiffrable. Et quand bien même il ne l’aurait pas été, le chevalier était nul à ce petit jeu. Deviner les intentions d’un bretteur était d’une facilité déconcertante. Mais connaître les sentiments des gens qui lui faisait face, ça c’était hors de ses capacités…

Mais depuis, il s’était amélioré …

* Présent *

« Je n’ai jamais compris pourquoi j’avais pu sortir vivant du château d’Ebène il y a de cela dix ans. Maintenant, je vais sans cesse me demander comment j’ai pu sortir vivant, aujourd’hui, de cette cellule. Non pas que je ne sois pas fier de réitérer l’exploit de vous avoir survécu, mais je ne peux m’empêcher de m’interroger… »

Pendant qu’il parlait, il avait rengainé sa rapière. Sa fidèle compagne était toujours à ses côtés. Et il payait de très grosses sommes pour qu’elle soit toujours sans défauts. Ce simple geste lui rappela son omoplate brisé. De sa main droite, il alla tâter le derrière de son crâne, et refoula une grimace quand elle rentra en contact avec un liquide chaud et poisseux. Un rapide examen lui apprit que la blessure était superficielle, mais comme toute plaie à la tête, elle saignait beaucoup. Son poignet gauche était encore douloureux, et une légère marque attestait de la force du prisonnier. Mais à ce niveau, il n’avait rien de cassé. Il réprima encore une fois le mouvement de sa langue vers ses lèvres. Puis, fort de ses souvenirs, il essuya le sang avec sa cape. Il avait refusé de le rejoindre une fois, alors qu’il pensait mourir dans les minutes qui suivraient, ce n’était pas pour céder maintenant. Surtout pour rejoindre un Roi sans trône, sans liberté, et responsable de groupes de soudards qui sillonnaient le pays, terrorisant ses habitants, dans l’attente du retour de cet homme.

« Vous savez, je vous suis reconnaissant de votre clémence. Actuelle ou passée. » Il avait dit tout cela en fixant le monarque, puis il se détourna avant d’ajouter : « Au pire, si vous me tuez dans les mois qui viennent à cause de mon manque d’attention, je pourrais quand même entrer dans la légende. Je suis le seul à vous avoir survécu deux fois, même Léonis Ourha ne peut pas s’en vanter. Et je suis aussi le seul à avoir refuser de me joindre à vous deux fois. »

Il avait dit ses derniers mots d’un ton badin, mais pourtant, il s’était éloigné de la cellule. Pas question de baisser sa garde maintenant. Ce serait bête de mourir maintenant. Et dépourvu de toute gloire. Il s’avança vers l’alcôve des gardes, mais se ravisa et attrapa Kelrar par le col. L’Ombre-chevalier se retint de grimacer. Son épaule se rappelait douloureusement à son bon souvenir. Il le souleva quand même, utilisant de préférence son bras sain et défiant le démon du regard. Etant certain d’avoir obtenu son attention, sa totale obéissance et sa docilité (le souvenir de leur dernier affrontement était encore trop présent) Ill’ articula d’un ton froid et sans appel :

« Qu’est ce que tu fais encore là ? Tu devrais être allé cherché les mages pour soigner la chose qui gît à nos pieds depuis que tu es sortit de la cellule. Parce que je ne pense pas que tu aies eu l’intention de me venir en aide pendant que j’y étais encore…
- Tu me le payeras !
- Toi comme moi le savons très bien. Ta défaite de tout à l’heure sera la seule que tu connaîtra car tu es incapable de faire quoi que ce soit envers moi…
- Je ne suis pas à tes ordres, connard. »
- Illéam’m s’esclaffa avant de rajouter : « Tu le seras tant que tu ne pourras pas t’opposer à moi. Maintenant va chercher ses satanés soigneurs ! »

Le démon lui jeta un regard noir de haine, pourtant il partit chercher les autres mages. S’il n’y avait eu qu’Azur, Ill’ n’aurait probablement pas pesté autant. Mon son épaule et quelques côtes étaient encore douloureuses. En plus, il ne voulait pas que Markhal meurent bêtement d’une commotion cérébrale. Même s’il était prêt à parier que cela serait impossible. Il alla donc dans le recoin des gardes et attrapa un deuxième broc d’eau. Il laissa couler l’eau sur son avant-bras, pour se débarrasser d’un maximum de sang. Puis il utilisa sa cape pour enlever le reste avant qu’il ne sèche. Enfin, il termina la cruche en buvant de longues gorgées.

Lorsqu’il retourna à son poste, il vit que Dän ne le lâchait pas des yeux.

« Tu as quelque chose à dire ? »

« Je ne serai jamais vôtre.»

Pure bravade ou promesse ? À cet instant, Markhal pouvait encore décider que tout se passe comme il le décide. Il lui suffirait de glisser sa langue entre les lèvres de l’incube, récoltant au passage les quelques gouttes de son sang et les insérant de force dans la bouche d’Illéam’m… L’incube n’aurait d’autre choix que de goûter au sang du roi, confirmant ou contredisant alors les rumeurs qui avaient couru sur son compte des années plus tôt. Un instant, le roi se laissa bercer par cette séduisante idée. D’autant plus séduisante par la position dans laquelle ils se trouvaient. Ill’ devait avoir au moins une ou deux côtes fêlées, sans oublier la clavicule que le roi avait malmené sans état d’âme en le plaquant contre les barreaux. Il avait également particulièrement apprécié la tentative (ratée) du guerrier pour se soutirer à sa poigne. Il ne s’était pas rendu compte qu’à cet instant, son corps s’était courbé comme il l’aurait fait sous l’assaut du désir, frôlant lascivement le corps devenu bien trop sensible du prisonnier. La succube prenait beaucoup de plaisir à cet échange des plus… inégaux. Markhal, lui, ne fit que sourire d’un air mystérieux. Ses yeux vairons semblèrent répondre silencieusement à la provocation d’Ill’. Oh vraiment ? Nous verrons bien.

Quand l’incube quitta sa cellule, le prisonnier ne lui accorda plus un regard. À la limite jeta-t-il fugitivement un coup d’oeil aux quelques gouttes sur les lèvres du guerrier avant de se détourner et d’arranger un peu sa cellule. Il avait croisé le regard vaguement interrogateur de celui qui l’avait renié des années plus tôt, mais avait décidé de ne pas y répondre. Markhal ne souhaitait pas qu’Ill’ oublie leur petit entretien, loin de lui cette idée. Il voulait plutôt que l’incube macère un peu dans ses questions, qu’il soit troublé et surtout qu’il le laisse un peu tranquille. Il en avait assez de ses gardiens. Il en avait assez de cette prison. Se murant dans le silence, Markhal se contenta de machinalement nettoyer sa prison, sachant pertinemment que s’il ne le faisait pas lui-même, personne ne le ferait. Jusqu’à ce que l’odeur incommode trop les chevaliers pour les obliger à faire quelque chose. Mais d’ici là, le prisonnier aurait le temps de s’empoisonner les poumons à l’ammoniac. Certains chevaliers avaient une résistance aux odeurs, comme le prouvaient celles qu’ils dégageaient…

« Je n’ai jamais compris pourquoi j’avais pu sortir vivant du château d’Ebène il y a de cela dix ans. Maintenant, je vais sans cesse me demander comment j’ai pu sortir vivant, aujourd’hui de cette cellule. Non pas que je ne sois pas fière de réitérer l’exploit de vous avoir survécu, mais je ne peux m’empêcher de m’interroger… »

Ill’ semblait avoir décidé de ne pas le laisser tranquille. S’en tenant à un simple mépris amusé, Markhal planta quelques secondes son regard dans celui du démon. Ah bon, il croyait avoir survécu ? Qu’il s’interroge ! Mais qu’il n’attende pas de la part du prisonnier une quelconque réponse à ses questions. Survécu… Mais pourquoi ? Pour devenir le chevalier à la réputation toute relative, gardien du cachot de l’homme qui l’avait épargné des années plus tôt ? La belle affaire ! La gloire ! En voila des raisons d’être fier d’avoir survécu. Survécu… Mais dans quel état ? Quelles cicatrices lui étaient-elles restées de son affrontement à Soras ? Des quelques minutes durant lesquelles ils étaient restés enlacés contre les barreaux de la cage du roi ? Markhal ne parlait pas du trou qu’il avait eu au niveau de son poumon, ou même du poignet légèrement douloureux, mais d’autres marques. Les marques que de telles expériences pouvaient avoir laissé sur son esprit. Markhal savait que de ce côté-là, certaines blessures restaient à jamais saignantes et ouvertes… Ill’ pouvait-il affirmer être intact de ce point de vue ? Oserait-il affirmer qu’il avait vécu de son plein gré, et non parce que cela avait été la décision un peu irraisonnée d’un homme qui en fit le soudain caprice ?

Le sang sur les lèvres de l’incube disparut, essuyé par la cape de celui-ci. Cependant, rien dans l’attitude du prisonnier ne montra de la colère ou du dépit. Ainsi il refusait de nouveau de goûter à ce qui aurait pu être une alliance avec le roi. Quitte à être son ennemi, Illéam’m voulait certainement poser les limites, établir la frontière qui existait maintenant entre lui, habitant libre de l’Empire et Markhal, roi prisonnier de Soras. Mais ce geste que le guerrier avait voulu de révolte, de césure entre lui et ce passé qui le liait au prisonnier n’attira sur les lèvres du semi-démon un sourire vipérin. Alors comme ça, il pensait en avoir fini avec lui ? Malheureusement pour son nouveau gardien, il constaterait très vite que Markhal avait bien d’autres ressources à son actif. Il ne lui faudra pas bien longtemps pour trouver une nouvelle façon de torturer l’incube, de le pousser à tester sa loyauté vers cet Empire qui n’avait rien trouvé de mieux à lui offrir que des journées sombres, sous terre, à côté d’un homme à moitié fou et pourtant dangereux.

« Crois-moi, Ill’… Il ne te mérite pas » avait-il dit dans un murmure, trop bas pour que quelqu’un ait pu l’entendre, pas même le principal concerné.

« Il » était l’Empire. C’était Robin. C’étaient toutes ses personnes qui se jugeaient justes, ou trop bonnes pour être au même niveau que Markhal. Le roi se sentait bien au-dessus de cette justice hypocrite qu’offraient tous ces magistrats bouffons. Il avait beaucoup plus à donner : la vérité. Une vérité cruelle, mais toute simple, nue, facile à comprendre et à appliquer. Sa vision de l’Empire pouvait sembler barbare, mais au moins avait-elle le mérite de reposer sur un système plus égalitaire, où chaque rang était gagné à la sueur de son front ou par ses compétences véritables. Jamais Markhal n’avait accepté quelqu’un à un poste parce qu’il était le fils de ou le cousin de. Il était entouré des meilleurs, parce qu’il ne devait rien à personne et que personne n’aurait jamais osé rien lui demander. L’offre que Markhal avait fait à l’époque à Illéam’m avait été sincère : il ne prenait jamais que els meilleurs. Et à ce temps-là il n’avait pas seulement considéré Ill’ comme un guerrier extraordinaire, mais comme un frère qui avait vécu une histoire similaire à la sienne… Mais tout cela n’avait plus d’importance maintenant. Tout cela était une affaire vieille de dix ans…


** Dix ans plus tôt**
Le roi notait l’hésitation de l’incube, pourtant il la mit sur le compte de la surprise après son combat. Après tout Ill’ était encore affaibli par sa joute et il avait perdu assez de sang pour en avoir la tête toute retournée. Il était tout à fait normal qu’il soit pris au dépourvu par la demande du roi. Mais Markhal n’avait su attendre pour rejoindre le démon. Impatient ? Bien sûr. C’était tellement rare d’avoir de si bonnes recrues. Mais ce n’était pas la seule raison. Illéam’m était de ces hommes faits pour le combat. Pour les hauts faits qui font les histoires et construisent la légende d’un royaume. Il venait de poser les premiers jalons en tuant son père en combat singulier, au milieu de la salle des Banquets du Château Ébène, mordant le muscle qui alimentait le corps de son ennemi quelques instants auparavant. L’effet sur les soldats de Soras avait été saisissant. Alors que le premier moment certains avaient été horrifiés ou dégoûtés, par la simple intervention du roi, ils avaient vu le véritable spectacle auquel ils assistaient : la vengeance d’un fils sur son père, accomplie par le fer et le sang. Passant du dégoût à l’exaltation, ils avaient ovationné cet homme qui baignait dans un sang qui n’était pas le sien, hurlaient leur admiration… Mais Markhal leur avait montré bien plus que ça. Dans leur esprit, ils venaient d’avoir un présage : le fils gagnant contre son père… Le bâtard gagnant contre l’Empire ? Il ne fallait qu’un pas pour caresser ce qui n’était plus une utopie, mais le but qui ralliaient tous ces hommes à la cause de Soras. Ils n’applaudissaient pas seulement l’incube, mais le symbole qu’il représentait.

Markhal remarqua du coin de l’œil la chaise apportée pour son invité, mais à l’étonnement du roi, celui-ci semblait ne pas vouloir s’asseoir pour le moment. Voulait-il éviter de montrer sa faiblesse en public ? C’était une bonne chose, surtout dans un repaire comme Soras. Mais après un tel duel, il était évident que le souvenir qu’il avait laissé chez les soldats resterait assez longtemps pour que personne ne s’attaque à lui avant un bon mois. Mais si tel était son choix, Markhal ne pouvait pas l’en empêcher. Au contraire, il était certainement le premier à cautionner ce genre de fierté mal placée… Au grand dam de Lilou, d’ailleurs. Mais Markhal perdit son sourire discret dès que le regard du démon se posa un peu partout dans la pièce. Avant même qu’Illéam’m ne prononce quoique ce soit, le roi sentait un poinçon glacé s’enfoncer dans son cœur.

« Seigneur… Me faire soigner est obligatoire au vu de mon état. » * Ne dis rien de plus, démon… Ne dis rien…*
« Accepter de vous rejoindre me semble obligatoire pour ne pas abréger ma vie… Pourtant, je dois être fou, car je refuse de me joindre à vous. » Le roi ne dit rien, ses yeux vairons fixant Ill’, majestueux et autoritaire dans son silence. « Et comme je suppose que vous ne l’êtes pas, vous n’allez pas m’accorder de soin, ou plutôt m’achever pour me soulager de mes blessures. Je vous en serai presque reconnaissant. »

Le semi-humain restait silencieux, comme tétanisé. Mais il ne dégageait aucune émotion, ne montrait rien qui aurait pu indiquer ses pensées du moment. Personne n’avait entendu les paroles du démon, trop occupé à se soûler pour fêter sa victoire, bien qu’ils n’aient aucun mérite dans cette affaire. Personne, sauf la guérisseuse qui jeta un regard incertain à son souverain. Il ne lui accorda qu’un bref regard pour lui désigner d’un signe du menton le genou du blessé. La jeune femme s’attela immédiatement à la tâche, heureuse d’avoir une excuse pour ne pas croiser le regard de son roi. Markhal se sentait étrangement vide, incapable de réagir. Ce n’était même pas qu’il ne ressentait rien, mais il ne savait pas quoi dire ou quoi faire pour faire avancer la conversation, répondre à l’insolence – mais en était-ce vraiment ? – de l’incube. Sûr de sa victoire, le roi n’avait même pas prévu cette situation. Même lui pouvait être pris au dépourvu.

Le démon s’occupait de son épée, la nettoyait, l’inspectait. Tout cela sous le regard inquisiteur de Markhal, cherchant toujours dans son être la réponse à ce cas. Il se sentait désappointé, déçu même. Il n’était pas habitué à ce genre d’émotions. Et à ces sentiments s’ajoutaient la colère et l’amertume. Alors ce clampin croyait qu’on allait lui accorder une mort rapide ?! Non, monseigneur ! Markhal allait s’assurer que tous comprennent qu’une fois qu’on s’aventurait sur le territoire de métis, du bâtard, on ne pouvait pas le mépriser ou rejeter une offre de sa part. Mais l’instant d’après, la colère disparut. Pourquoi s’énerver ? Pourquoi se fâcher sur un simple guerrier ? Non ! Pas la peine de se voiler la face : Markhal avait désiré l’homme pour son usage personnel. Effacez toutes pensées perverses de vos esprits, car le roi n’entendait pas du tout ce genre de choses avec un homme. Mais il avait vu dans l’incube, bien plus qu’un simple soldat. Il avait vu le destin qui lui offrait un homme à l’histoire semblable à la sienne, capable de le comprendre, quelqu’un avec qui il pourrait discuter et se défaire d’histoires qu’il ne pourrait conter à n’importe qui d’autre, même pas sa plus fidèle conseillère. Il avait vu en Ill’ un cadeau de Krynn.

Un cadeau bien cruel.

L’incube essaya de retrouver contenance en expliquant qu’il en découdrait avec tous les nouveaux soldats de feu Zorill’, ayant un compte à régler avec chacun d’eux. Markhal sentit son cœur se serrer imperceptiblement dans sa poitrine. Juste imaginer Ill’ dans le camp ennemi lui faisait mal. Pourtant, face aux arguments quelque peu loufoques que lui présentait le guerrier, une chaleur naquit tout aussi près. Il ne comprenait pas pourquoi le guerrier ne voulait vraiment pas se joindre à lui. Il ne connaissait pas les véritables raisons qui se cachaient derrière son refus. Aram battit des ailes, amusé par le trouble de son alter ego. Si ça n’avait tenu qu’à lui, cela aurait fait déjà trois phrases qu’il se serait attaqué à l’impudent incube. Mais Markhal ne l’entendait pas de cette oreille. Non, il semblait entrevoir une histoire derrière le « non » d’Illéam’m, considérant de temps à autre le corps de Zorill’, la compréhension frayant à une vitesse impressionnante un chemin jusqu’aux rouages de son esprit. Finalement le guerrier se tut, léchant par réflexe le sang sur sa main, essayant de deviner les intentions de Markhal. Mais alors qu’il croyait certainement sa dernière heure venue, le visage de Markhal se fendit d’un sourire. N’importe qui aurait pu croire cette marque de mauvaise augure, mais celui qui regardait une deuxième fois aurait put voir dans ce sourire une certaine ironie.

« Je suis certain que nos routes se recroiseront… » dit-il d’un air étrangement assuré, avec le regard de ceux qui ont connu des choses dont ils ne peuvent parler.

Un moment, il sentit que lui et le guerrier avaient compris, ils avaient compris qu’un passé commun les liait. Mais ensuite, cette compréhension mutuelle disparut alors que le roi se détournait laissant faire la guérisseuse faire un dernier bandage aux blessures les plus dangereuses de son patient. Markhal marcha jusqu’au corps de Zorill’, contemplant la grimace affreuse qui barait son visage dans la mort. Soudain, il dégaina l’une de ses cimeterres et dans un mouvement dépourvu de gestes superflus, il trancha parfaitement la tête de celui qui fut pendant quelques semaines un de ses soldats. Ce fut le seul geste de colère qu’il s’autorisa, profitant du fait que personne ne pouvait voir son visage à part Lilou et Alectö qui choisirent de faire comme si de rien n’était. Il savait qu’il avait bien choisi les gens qui l’entouraient. Se retournant il poussa d’un coup de pied la tête de Zorill’, la faisant rouler jusqu’aux pieds de son fils. Sans accorder un regard à Illéam’m, il se tourna vers la guérisseuse, lui intimant silencieusement quelque chose. Il fit de même avec les gardes postés à la porte de la salle des Banquets. Le silence le suivait depuis que sa lame avait sifflé dans l’air et toute l’attention était tournée vers lui et sa cimeterre qui était à peine salie de sang, tant la coupure avait été nette et aussi parce que le démon avait perdu beaucoup de sang suite au déjeuner de son fils. Et ainsi, il quitta la salle des Banquets, suivi par son gardien resplendissant d’orgueil. Les portes se fermèrent derrière lui dans un silence religieux. Et soudain toute la salle fut en émoi, comme si tout le monde avait retenu son souffle jusqu’ici.

« Voici des onguents pour vos blessures, Monseigneur. Mais vu votre rapidité de cicatrisation, elles ne devraient plus être nécessaires d’ici une semaine. Néanmoins, ils vous seront très utiles pour éviter les infections, surtout si vous voyagez dans les contrées de Soras. » La guérisseuse donna à Illéam’m deux petits pots. Puis, profitant du brouhaha général, elle glissa discrètement à l’incube : « Partez d’ici tant que vous en avez l’occasion. La protection du roi est absolue, mais elle ne dure pas longtemps. Ou au moins elle dure le temps qu’ils ne cuvent leur bière… »

La guérisseuse jetait un regard aux soldats aux alentours, plus particulièrement à certains des anciens soldats de Zorill’ qui reprenaient leurs esprits face à la mort de leur maître et qui comprenaient peu à peu qu’Illéam’m avait refusé les faveurs du roi, ce qui le laissait en mauvaise posture. Néanmoins, l’incube bénéficiait de la protection du roi jusqu’aux portes de la Salle du Banquet à qui Markhal avait ordonné qu’un regard qu’ils veillent à ce que l’incube puisse sortir sans encombre de son château. Plus loin, il serait livré à lui-même. Selon les lois cruelles de Soras.

De son côté, Markhal était resté pendant quelques minutes silencieux, la tête appuyée contre le chambranle de la porte qui menait vers la salle des banquets, profitant des ténèbres du couloir pour se laisser aller à son désarroi. Ses pas le guidèrent tout naturellement vers le lieu le plus élevé de son château. Pas une seule fois il hésita : après tout chaque pierre avait été transporté par ses soins, par ses larmes et par son sang jusqu’à la place bien précise qui lui avait été attribuée, tout cela sous le regard plus ou moins malveillant du dragon. Il était ici chez lui. L’ébène des murs n’étaient pas que due à l’origine des pierres qui les composaient. Elle était le reflet du cœur du maître des lieux. Et à ce jour, alors que celui qui aurait pu soulager celui-ci quittait l’endroit pour une contrée plus favorable, il semblait à Markhal que les ténèbres se resserraient autour de lui. Quand il parvint au sommet de la tour, son regard se perdit dans le paysage désolé de Soras.

Il ne sut combien de temps il resta là, à contempler les environs. Toujours est-il qu’il crut apercevoir à un moment la silhouette d’un homme à cheval, dont il devinait à la chevelure albâtre que c’était Illéam’m qui s’éloignait de lui et de son château. Son âme se glaça à cette vision. Puis, dans le même réflexe qui avait poussé Ill’ à lécher le sang sur sa propre main, Markhal porta l’épée à sa bouche et lécha le sang qui s’y trouvait.

Amer.
Tout comme ma vie.

Nous nous reverrons… Illéam’m Nazed’d. Sois-en certain.

**Présent**

« Vous savez, je vous suis reconnaissant de votre clémence. Actuelle ou passée. Au pire, si vous me tuez dans les mois qui viennent à cause de mon manque d’attention, je pourrais quand même entrer dans la légende. Je suis le seul à vous avoir survécu deux fois, même Léonis Ourha ne peut pas s’en vanter. Et je suis aussi le seul à avoir refusé de me joindre à vous deux fois. »
« Tu es le seul que j’ai autorisé à vivre après m’avoir déçu deux fois… » ajouta laconiquement Markhal, mais ce fut comme s’il n’avait rien dit, entièrement concentré sur le nettoyage de son coin de cellule. On n’aurait même pu douter à cet instant qu’il avait même seulement écouté les paroles d’Ill’ à son encontre. Il ne semblait juste plus concerné par quoique ce soit qui se déroulait hors de sa prison.

C’est pour cela qu’il ne réagit pas du tout et ne tourna même pas la tête lorsque l’incube s’attaqua à Kelrar. Il commençait juste à retirer sa chemise pour la plonger dans le broc d’eau. Néanmoins, s’il semblait présenter le désintérêt le plus total, il n’en restait pas moins attentif à toute parole échangée, restant alerte malgré son apparente apathie. Il accueillit la demande de soigneurs de la part d’Ill’ avec un stoïcisme bien difficile. Un sourire narquois menaçait à chaque instant d’éclater sur ses lèvres. Il savait très bien que les soigneurs n’étaient pas destinés à Azur et encore moins à lui. Finalement, le démon avait peut-être quelques blessures de plus que ce qu’avait pu supposer le premier temps Markhal. Était-ce une faille à exploiter ? Pas tout de suite. Et puis il avait le temps de se rendre présentable si de vieilles connaissances s’ajoutaient à l’agréable petite réunion des anciens devant la cage du roi.

Quand il réussit à enlever la plupart du sang qui maculait son visage, son cou, ainsi que sa cicatrice au torse, grâce à la température véritablement glacée de l’eau qu’on lui fournissait, Markhal entendit que de son côté Illéam’m faisait de même. Même si cela demeurait un son faible, le roi était habitué à se concentrer sur des infimes bruits pour imaginer ce qui se passait dans le couloir, à quelques pas de lui ou même quand il avait les yeux fermés et qu’il dormait dans un semi-sommeil, toujours prêt aux attaques lâches de certains gardiens de peu de foi. Lorsqu’Ill’ revint, Markhal s’était installé sur son lit, assis de sa façon si particulière, une jambe pliée, sur le genou de laquelle il déposait son coude, et l’autre pendant dans le vide, son dos et sa tête contre le mur. Il avait les yeux fermés, le visage vaguement tourné vers le haut, comme s’il contemplait jusque là le ciel et qu’il avait fini par être vaincu par la fatigue. Sa face semblait fermée, impassible, indéchiffrable. Même au repos, il restait l’homme qu’il était en alerte : une énigme.

De l’autre côté des barreaux, le scène était beaucoup moins empreinte de sérénité ou de calme. Surpris le regard fixé sur Ill’, Dän secoua lentement la tête, moins pour répondre à l’incube que pour montrer sa confusion. Mais finalement, le démon en face de lui ne tint plus, l’agressant quasiment verbalement.
« Tu as quelque chose à dire ? »
« C’est la deuxième fois que je vois quelqu’un qui agit ainsi avec lui sortir vivant de sa cellule. » Dän contempla l’incube en silence quelques instants.
Dän avait toujours été un être simple. Dans la chevalerie, il avait trouvé un code strict et rigoureux qui lui avait permis de donner un but à sa vie et l’avait rempli d’honneur et de moralité. S’il savait que de nombreux chevaliers profitaient de leur position pour faire souffrir le traître, il n’avait jamais tenté quoique ce soit, croyant au sacré de sa mission. Markhal l’avait provoqué une fois, mais après s’être énervé sur lui, Dän avait compris que c’avait été le but du prisonnier depuis le début. Il avait vu la vérité dans le regard fou de métis : une existence non voulue depuis toujours, une existence qui avait fini par se détester elle-même, une existence devenue inutile depuis qu’elle avait été déchirée de toute part. Depuis ce moment-là, Dän n’avait que rarement adressé la parole au roi, de peur de montrer sa pitié à cet être qui la méritait… tout en ne la méritant pas à la fois. Qui était Ill’ pour avoir suscité chez le roi tant de réactions ? La seule autre personne qui l’avait fait était…

« Je vous avais dit que je ne voulais pas revenir avant au moins deux jours ! Est-ce juste une incapacité à comprendre ou êtes-vous incapable de vous retenir ?! »

L’être qui venait d’adresser la parole au prisonnier à travers les barreaux de sa cage, le regard furibond, les mains sur les hanches et s’invectivant avec verve semblait de totue évidence être un elfe vu ses oreilles légèrement pointues. Son allure de vieille pomme ridée et sa taille avoisinant le mètre soixante démentait l’âge avancé du vieil homme qui se déplaçait cependant avec la grâce et l’énergie d’un jeune homme. Kelrar le suivit de peu, essoufflé par le rythme du vieillard un peu trop en forme à son goût. Markhal ouvrit les yeux et sans regarder l’elfe eut un sourire. Quand on parlait de vieilles connaissances…

« Quel plaisir de te revoir Jangua… Et sache que je comprends tout à fait, que ma retenue n’a aucun problème, mais que toute la source réside en l’incapacité de mes gardiens à rester en un seul morceau. »
« Plaisir non partagé, imbécile ! Est-ce que je vous ai demandé de répondre à mes questions rhétoriques, hein ?! Non ! Alors taisez-vous ! »

Markhal obéit avec un sourire amusé. Il y a certaines choses inscrites dans son âme qu’on ne pouvait briser. Jangua avait été le médecin de l’Empereur quand son âge ne lui permit plus de se tenir sur le champ de bataille. Il avait quasiment élevé le fils bâtard de celui-ci quand le bambin était arrivé au palais. Même s’il avait passé la plupart de son temps à lui hurler dessus et à le traiter d’idiot, Jangua avait apprécié l’enfant et sa vivacité d’esprit, enfant qu’il avait souvent aidé dans ses études quand l’adolescence vint toquer à sa porte. Il n’avait pas été étonné quand on vint lui apprendre la traîtrise de celui qu’il considérait comme un de ses meilleurs élèves. Il lui avait semblé naturel de devenir le guérisseur attitré de sa prison, même si on ne le lui avait pas proposé. Finalement, la présence de l’excentrique semblait avoir un effet apaisant sur le roi. Jangua restait une des seules personnes qui avaient provoqué le roi et s’en était sorti vivant. En l’occurrence, Illéam’m était la deuxième. Après un court examen du mage Azur, Jangua se redressa et planta son regard acier sur Kelrar qui reprenait son souffle.

« Ne reste pas planté comme un navet dans son champ ! Transporte cet idiot jusqu’à l’extérieur ! » tout cela ponctué d’un claquement agacé de sa langue. Finalement il approcha d’Illéam’m dont il palpa les côtes tandis que Kelrar prenait Azur par les épaules pour commencer à le traîner vers le couloir. « Mais ?! Tu es stupide, ma parole ! Toi, » fit-il en pointant son doigt noué sur Dän « va aider ce gros balourd à transporter l’elfe jusque dehors ! » Puis retournant à l’examen de l’incube, il murmura dans son giron : « Ah, vilain garnement, vous les abimez vraiment ces soldats… Que vous ont-ils donc fait, mon garçon ? » Ne recevant aucune réponse, il se tourna vers Markhal, l’air interrogateur. Haussant les épaules, le prisonnier répondit d’un air sarcastique.
« Tu ne m’as pas demandé de répondre à ta question rhétorique que je le sache. »
« Petit salopiaud ! Vous n’avez qu’à souffrir dans votre cellule puisque c’est vraisemblablement ce que vous désirez ! »

Alors qu’il se penchait de plus près sur les blessures d’Illéam’m, le guérisseur retint un instant son souffle, jetant un regard incertain à Markhal avant de revenir au chevalier-Ombre.

« Comment… ? Comment avez-vous fait pour… ? » murmura à l’intention de l’incube le vieil elfe.

La question était tout à fait évidente : comment avait-il fait pour survivre alors que Markhal tuait chacun des gardiens qui avaient osé poser le pied dans son territoire dès qu’il en avait la possibilité. Mais à cette question, le guérisseur semblait résigné à ne pas recevoir de réponse.

« C’était un si gentil… si gentil garçon… Il adorait les friandises que je lui donnais… Je me demande même s’il se rappelle de leur goût… » délira le pauvre vieil homme sénile. Mais si son discours avait tout du délire, ses gestes, eux, étaient empreints de la technique acquise par l’expérience. Et grâce à son matériel de couture, en quelques points rapides, appuyé par une incantation qu’il chatonnait derrière ses lèvres, les plaies à l’arrière de la tête d’Ill’ furent vite recousues.